tag:blogger.com,1999:blog-39791945032631836892024-03-19T09:48:39.380+01:00il cavallo di BrunildeIl cavallo di Brunilde si chiama Grane (cfr. Richard Wagner, Il crepuscolo degli dèi). Nomen Omen? Noi speriamo di no...
Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.comBlogger790125tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-84139041375634428582023-11-14T09:27:00.000+01:002023-11-14T09:27:33.891+01:00Gatti<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><span style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><a href="http://giacynta.blogspot.com/2016/08/dizoonario-letterario-gatti.html"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="262" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ojwjBTUpRLcoK_FQMkYUS62wCPVwepM7ncCPyjMcmAM5oJf_b417RDqRhbydNOXG1CBC4PrTfUIKpr-JJyHKaB1Yo7K5KrGkRt76kk_11M4F2SkNkC6huNM9gPiNo_l6hJvaRjOB30eAWmuH6umJyKkdOPp1dS3xYxyXUbJLr8Lrz5YAIizw7sEBSz5L/s1600/kerouac-and-cat.jpg" width="262" /></a></span></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://giacynta.blogspot.com/2016/08/dizoonario-letterario-gatti.html"><br /></a></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p>Un clic sulla foto per trovarsi nel mio vecchio blog e leggere una cosiderazione di Bruno Schulz sui gatti:)</p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-90577154964718902112023-11-11T01:00:00.027+01:002023-11-14T10:55:10.834+01:00Ti racconto "La tempesta di Shakespeare" <p> </p><p><br /></p><p> <b><a href="https://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2023/11/ti-racconto-la-tempesta-di-william.html">I parte</a></b> <b><a href="https://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2023/11/ti-racconto-la-tempesta-di-william_5.html">II parte</a></b> <b><a href="https://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2023/11/ti-racconto-la-tempesta-di-william_7.html">III parte</a></b> <a href="https://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2023/11/ti-racconto-la-tempesta-di-william_8.html"><b>IV parte</b> </a> <b><a href="https://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2023/11/ti-racconto-la-tempesta-di-william_9.html">V parte</a></b></p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuN_nkzOJuzHIlIypaRMfdI0gN1_yXSXyQBhFZUgK2NfudTPTyeMkprEIawJfahZg0xql-h0AgiLOPDVKPiuidKKbQBVxLF8SNQYjUv6axUyzfFy692gEMJvh-MeJ3kd6IUf1rT8knwq8ezr8hVvgikWdlGWe8XAuUoTkfL-StYMMHl8DIaXWONvgw-8td/s787/eyJlZGl0cyI6eyJyZXNpemUiOnsid2lkdGgiOjc4NywiaGVpZ2h0Ijo2MDAsImZpdCI6ImNvdmVyIn19LCJrZXkiOiJ1cGxvYWRzL2dlbmVyYWwvVGVtcGVzdC1odWItaGVhZGVyLTE4MDB4MTIyMC5qcGciLCJidWNrZXQiOiJ0ZXN0YmVsbHNoYWtlcyJ9.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="787" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuN_nkzOJuzHIlIypaRMfdI0gN1_yXSXyQBhFZUgK2NfudTPTyeMkprEIawJfahZg0xql-h0AgiLOPDVKPiuidKKbQBVxLF8SNQYjUv6axUyzfFy692gEMJvh-MeJ3kd6IUf1rT8knwq8ezr8hVvgikWdlGWe8XAuUoTkfL-StYMMHl8DIaXWONvgw-8td/s320/eyJlZGl0cyI6eyJyZXNpemUiOnsid2lkdGgiOjc4NywiaGVpZ2h0Ijo2MDAsImZpdCI6ImNvdmVyIn19LCJrZXkiOiJ1cGxvYWRzL2dlbmVyYWwvVGVtcGVzdC1odWItaGVhZGVyLTE4MDB4MTIyMC5qcGciLCJidWNrZXQiOiJ0ZXN0YmVsbHNoYWtlcyJ9.webp" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-23477079349401137242023-11-09T08:17:00.004+01:002023-11-09T08:19:32.569+01:00Ti racconto "La Tempesta" di William Shakespeare ( Approfondimenti )<p> </p><p> <b>I</b></p><p><i><span style="color: #cfe2f3;">"How many goodly creatures are there here! How beauteous mankind is! <b>O brave new world</b>,T hat has such people in it!"</span></i></p><p><i><span style="color: #cfe2f3;">" Oh meraviglia! Quante creature leggiadre! Bella è l’umanità. Splendido mondo nuovo, che ha in sé creature come queste"</span></i></p><p><i><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivBXOnkX4M8WlzkPHyOfemWeKOxUn-DBPFGIzrxVO90x66QFFVM6KWqr4QnjqCy0E_Vum-S97Gz-ck0qYum-w09Enk1Uec7VOgdWPK83r_b-eaQQvUivLSRRzPk1NcjH_RXyh9HSkjNZRIVUF9p13HxV1capNMaqfHS6y3J2_jtBKalXXzTbo8ZYcGBVzl/s946/brave-new-world.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #cfe2f3;"><img border="0" data-original-height="946" data-original-width="670" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivBXOnkX4M8WlzkPHyOfemWeKOxUn-DBPFGIzrxVO90x66QFFVM6KWqr4QnjqCy0E_Vum-S97Gz-ck0qYum-w09Enk1Uec7VOgdWPK83r_b-eaQQvUivLSRRzPk1NcjH_RXyh9HSkjNZRIVUF9p13HxV1capNMaqfHS6y3J2_jtBKalXXzTbo8ZYcGBVzl/w142-h200/brave-new-world.jpg" width="142" /></span></a></div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span><p><span></span></p><a name='more'></a><p><span style="color: #cfe2f3;">L’esclamazione di sorpresa di Miranda, O brave new world, è stata scelta da Aldous Huxley come titolo di un suo romanzo distopico.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><span style="color: #cfe2f3;"> <b> II</b><br /></span><p></p><p><i><span style="color: #cfe2f3;">"Per Shakespeare la natura di per se stessa non basta a far sì che un uomo sia un uomo, occorre anche l’arte: nel senso di educazione, ordine, lavorio di perfezionamento attraverso il tempo. Il tema della difficile ma rasserenante conquista della convivenza tra materia e spirito costituisce un motivo dominante nelle ultime opere di Shakespeare, tutte intessute di elementi essenziali: nascita, morte e, tra l’una e l’altra, tempeste e ricerca del dominio di sé e dei contrasti.</span></i></p><div><i><span style="color: #cfe2f3;">Sebbene, nella cronologia delle opere shakespeariane, sia seguita dall’Enrico VIII, La tempesta resta il momento conclusivo , il punto d’arrivo ed in un certo senso il sigillo della creazione drammatica del Poeta (…).</span></i></div><div><i><span style="color: #cfe2f3;"> L’ultima delle «commedie romanzesche» ( romances ) di Shakespeare (…) venne recitata il 1°novembre 1611; (…) Per quanto riguarda la data di composizione, la possiamo porre senza incertezze in epoca non anteriore all’autunno 1610. Il motivo di tale sicurezza è semplice. Nell’autunno del 1610 giunse infatti in Inghilterra, inattesa e sorprendente, la notizia che i marinai della Sea Venture, naufragata un anno prima presso le Bermude, sino allora considerate terre selvagge e inospitali (…), erano sani e salvi e di ritorno in patria. Sul fatto (…) cominciarono ad apparire (…) opuscoli e relazioni. Di quelle pubblicazioni, avventurose e idilliche al medesimo tempo, si trova traccia nel testo shakespeariano (…).</span></i></div><p><span style="color: #cfe2f3;">Cesare Vico Lodovici nella nota introduttiva a La Tempesta ed Einaudi</span></p><p><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></p><p><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1ba_LxLsIrauD5lPOxPSFLUlE9-n9M-LSF86-iVMGpESWzD3G7msoWGUgdyy2C3tSIarFsisAUY3wTWpehyphenhyphenMSh3wM2stcp1qb-yki_L7mq7LfMxZ7VbRZbMUgTIuhna4fPpCc_9HVGUDO6CVgSWK4vCGd8BWgzNZ4FIFy-0MvrauhP7BcuSXGeXaLmeFw/s542/Immagine1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #cfe2f3;"><img border="0" data-original-height="446" data-original-width="542" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1ba_LxLsIrauD5lPOxPSFLUlE9-n9M-LSF86-iVMGpESWzD3G7msoWGUgdyy2C3tSIarFsisAUY3wTWpehyphenhyphenMSh3wM2stcp1qb-yki_L7mq7LfMxZ7VbRZbMUgTIuhna4fPpCc_9HVGUDO6CVgSWK4vCGd8BWgzNZ4FIFy-0MvrauhP7BcuSXGeXaLmeFw/s320/Immagine1.jpg" width="320" /></span></a></div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span><p><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span><p></p><p><span style="color: #cfe2f3;"> <b>III</b></span></p><div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><div><span style="color: #cfe2f3;">Analizzando La Tempesta, il saggista e critico teatrale Jan Kott osserva che l’opera ha una struttura circolare, quasi Shakespeare abbia voluto rappresentare qualcosa che è destinato a ripetersi, un ciclo infinito in cui punto di partenza e di arrivo sono sempre gli stessi. Nell’opera ci sono situazioni speculari: Antonio detronizza Prospero, Calibano perde il potere allo stesso modo in cui Prospero ha perso il suo Ducato ma è proprio Prospero a detronizzarlo, Ariel è imprigionato nel tronco di pino da Sicorace, Prospero lo libera ma per farne il suo servo, Sebastiano vuol spodestare il fratello Alonso e il tentato delitto è un ennesimo “specchio”. In scena dunque va la lotta per il potere, l'isola è giardino dei tormenti e teatro della follia umana. C’è bisogno di un regista, Prospero, di un aiuto regista, Ariel, e di un palcoscenico, l’isola, per la rappresentazione della “pazzia” della contesa per il potere e per mostrare che follia sia la storia dell'umanità. A Stefano e Trinculo è affidato il compito di inscenare il risvolto grottesco dell'ambizione; quella che animano è una buffonata rivelatrice, come spesso succede nelle opere shakespeariane. L'isola non è dunque un'utopia, Shakespeare non credeva alle utopie e dell'onesto e fedele Gonzalo che prospetta una visione ideale del mondo, della natura, mette in evidenza l'ingenuità. La bacchetta di Prospero non ha invertito il corso della storia, visto che questa si è ripetuta. Il mondo è rimasto crudele come prima.</span></div></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGlaYi7URQQQjvQhXjoZWQT8CuRe0ienGIbOQXL6-AQwa5iNTqO7JZBZ3dn5lr9PaCSMgVAinrtEYWk1JT5FAzcaqEG2OvL8J6GpXyfRguZ6U4GiWSFTRbYxsSxSMO7ebpstEC3JU8gj9WLklYHevv9QNlZFpEVad0JiXCjnQHPwgKlrCtkipR_PoqpJhk/s1080/2324_The-Tempest_Square_1080x1080.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #cfe2f3;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGlaYi7URQQQjvQhXjoZWQT8CuRe0ienGIbOQXL6-AQwa5iNTqO7JZBZ3dn5lr9PaCSMgVAinrtEYWk1JT5FAzcaqEG2OvL8J6GpXyfRguZ6U4GiWSFTRbYxsSxSMO7ebpstEC3JU8gj9WLklYHevv9QNlZFpEVad0JiXCjnQHPwgKlrCtkipR_PoqpJhk/s320/2324_The-Tempest_Square_1080x1080.png" width="320" /></span></a></div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><div><span style="color: #cfe2f3;">E’ possibile, al di là delle tante interpretazioni che sono state date dell’opera, e delle acute osservazioni di Jan Kott, che l'isola rappresenti solamente ciò che è, o, magari , una condizione di isolamento di un uomo ( o di uno scrittore, un autore ) che sta lontano dai più per non farsi schiacciare come un sasso e fa, del proprio pensiero il proprio esclusivo mondo, popolato solo dalle presenze che egli ammette, convoca e che fa muovere come crede grazie alla propria immaginazione, ( o alla propria arte , nel caso di un autore ) ( la bacchetta e Ariel ). Un palcoscenico dove muove personaggi, prospetta azioni, le ripercorre a proprio piacimento e continua a farlo, finché non sente in sé o all'esterno il limite, un limite ( «… Non ho più, a darmi manforte, i miei spiriti alleati e obbedienti; né artifici e incantamenti » ).</span></div></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><div><span style="color: #cfe2f3;">Per avere un’idea delle tante produzioni artistiche ispirate a La Tempesta</span></div><div><span style="color: #cfe2f3;">Fai click <a href="https://it.wikipedia.org/wiki/La_tempesta#Rappresentazioni_e_adattamenti"><b>qui</b> </a>e scorri il testo fino alla voce Performance history </span></div></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><span style="color: #cfe2f3;"><br /><br /></span></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><span style="color: #cfe2f3;"><br /></span></div><div><br /></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-92197367700031919422023-11-08T09:53:00.008+01:002023-11-08T10:34:19.765+01:00Ti racconto "La Tempesta" di William Shakespeare ( ATTO IV, V, EPILOGO )<p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtRVod8R2TCi2AA-xoD38-0SJ7Z5cD6NCPoDm2OAE1hWqJ7dfXM9ljjoEhVWWaWJjbKAMGmutPMcBmg24fMI1ISvzCiN1NvSklwbve-2-q773GbOQ22fpjz_E7XQOqjqKgK5mnN9dEppS237bYVgw-ELzpQJ1A2-336XSUky9Gb5fhYq65BHuluriBIbzc/s720/tempest3-large_transigbrxjex6ttpr7vqudueiyhaof6d5fzum3mu_u5fbck.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="449" data-original-width="720" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtRVod8R2TCi2AA-xoD38-0SJ7Z5cD6NCPoDm2OAE1hWqJ7dfXM9ljjoEhVWWaWJjbKAMGmutPMcBmg24fMI1ISvzCiN1NvSklwbve-2-q773GbOQ22fpjz_E7XQOqjqKgK5mnN9dEppS237bYVgw-ELzpQJ1A2-336XSUky9Gb5fhYq65BHuluriBIbzc/w400-h250/tempest3-large_transigbrxjex6ttpr7vqudueiyhaof6d5fzum3mu_u5fbck.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p> <span style="color: #f4a6c5;"> <b>ATTO IV</b></span></p><p><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></p><p><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Prospero, dopo aver avuto prova della sincerità del sentimento d’amore di Ferdinando per Miranda, gliela promette in sposa. Chiede però a Ferdinando di rispettare la purezza della fanciulla fino al momento del matrimonio. </span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Con la complicità di Ariel, offre quindi ai due giovani uno spettacolo di canti e danze di spiriti. Shakespeare inserisce così nell'opera un <i>masque</i>, ovvero un intermezzo d'argomento mitologico e allegorico, cui concorrono poesia, danza e musica. Entra Iride, messaggera della regina del cielo, e chiama Cerere a celebrare il patto d’amore tra Ferdinando e Miranda. Cerere giunge e a lei si affianca Giunone; insieme benedicono la coppia. Segue una danza campestre di ninfe e bruni falciatori.</span></p><p><span style="color: #f4a6c5;"><a href="https://www.google.com/search?q=the+tempest+masque+act+iv&sca_esv=580067936&rlz=1C1GCEA_enIT917IT917&biw=1920&bih=931&tbm=vid&sxsrf=AM9HkKnlFJTf091CU3Lpo1OE-q20xdYnLQ%3A1699345805700&ei=jfVJZa2hJY-Jxc8Prt2f0Ao&ved=0ahUKEwjtm-C4vLGCAxWPRPEDHa7uB6oQ4dUDCA0&uact=5&oq=the+tempest+masque+act+iv&gs_lp=Eg1nd3Mtd2l6LXZpZGVvIhl0aGUgdGVtcGVzdCBtYXNxdWUgYWN0IGl2MgQQIxgnMgQQIxgnSM8SULQGWLQGcAB4AJABAJgBcKABtgGqAQMxLjG4AQPIAQD4AQHCAgcQIxiwAhgniAYB&sclient=gws-wiz-video#fpstate=ive&vld=cid:0252b4c3,vid:zSn_psIlUOs,st:0">Qui</a> per il video</span></p><div><span><a name='more'></a></span></div><p><span style="color: #f4a6c5;">Prima che la danza sia finita Prospero improvvisamente balza in piedi e pronuncia qualche parola magica. Gli spiriti scompaiono malinconici in uno strano, confuso e sordo brusio. Prospero pensa al complotto ordito da Calibano.</span></p><p><span style="color: #f9d9e6;"><i>FERDINANDO:</i> <i>Strano: tuo padre è agitato da un pensiero che lo turba profondamente.</i></span></p><p><span style="color: #f9d9e6;"> (…)</span></p><div><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></div><p><span style="color: #f9d9e6;"> <i>PROSPERO:…Amico, rinfrancati. Quegli attori, come ti avevo detto, erano solo fantasmi e si sono sciolti in aria, in aria sottile. E come l’edificio senza basi di quella visione, anche gli alti torrioni incoronati di nuvole e i sontuosi palazzi e i templi solenni e questo stesso globo, immenso, con le inerenti sostanze, dovrà sfarsi come l’insostanziale spettacolo dianzi svanito: e svanirà nell’aria senza lasciar fumo di sé. Noi siamo della stoffa di cui son fatti i sogni e la nostra piccola vita è cinta di sonno.</i></span></p><p><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></p><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWdVsyrYQteaEekP-gSAsvWYkTGc55asHcZa5d-3ExIoqIm0YXCe-kKzGo9Hbllqcx1Qo48wN23Hx5t_F5hw5JZ4hIa4-CLrXsz6KGI9wjF1WW2A22skoxfvKjOHa9hWkV_cB3rUp0g4dk-yO68nUBdNSqGLkVD1PqnznyRtwVYpjyqDvK0lAiT5XTrCbv/s529/Immagine1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #f4a6c5;"><img border="0" data-original-height="352" data-original-width="529" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWdVsyrYQteaEekP-gSAsvWYkTGc55asHcZa5d-3ExIoqIm0YXCe-kKzGo9Hbllqcx1Qo48wN23Hx5t_F5hw5JZ4hIa4-CLrXsz6KGI9wjF1WW2A22skoxfvKjOHa9hWkV_cB3rUp0g4dk-yO68nUBdNSqGLkVD1PqnznyRtwVYpjyqDvK0lAiT5XTrCbv/s320/Immagine1.jpg" width="320" /></span></a></div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><span style="color: #f4a6c5;"><br /><br /></span></div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span><div><span style="color: #f4a6c5;">Prospero prepara con Ariel un piano per sventare la congiura ordita contro di lui da Calibano, Stefano e Trinculo che, nel frattempo, sono giunti nei pressi della grotta di Prospero.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Ariel e Prospero attaccano ad un tiglio dei costumi teatrali. L’anziano mago sa che Trinculo e Stefano, lasciandosi attrarre dalla ricchezza dei costumi, si attarderanno a rubarli; Prospero potrà così facilmente sorprenderli.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">TRINCULO:… guarda che bazza , qua, per il tuo guardaroba! (…)</span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">Stefano Posa quella tunica, Trinculo! Per questa mano, la voglio io. (…)</span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">CALIBANO: Ma guarda questo sciocco, che l’idropisia lo consumi! Che sono queste smanie per un fagotto di stracci? Ma non ve ne curate, pensate all’impresa di sangue! Se quello là si sveglia ci fa dai calcagni ai capelli la pelle come un setaccio e sarà un bel vedere…</span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">Stefano Silenzio, mostro. Signor tiglio, non è mio questo giustacuore ? E me lo piglio perché mi sta.</span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">TRINCULO: Giusto-a-cuore. (…)</span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">TRINCULO: Coraggio mostro, Datti il vischio alle dita e prendi il resto della roba.</span></i></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div><span style="color: #f4a6c5;">Tutto avviene come Prospero aveva previsto e i tre sono messi in fuga da cani e lemuri.</span></div></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"> <b> ATTO V </b> </span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhQxQaGb0QCHeUXk9cOcv2K5_tQsFScbbUQwXIpKGUsq6JMYFLHr5oI7mVX7by_2DkF9TfA7JREGY_HXRB8Jjjyr0LA4WZ05WXdzjo8tRqJgBL7NsVeBCb-0CuDy-bnjdTSnGO50DJ7DcRbMRfN9_SbBjew7ZC_yhosfvI5zjE8Mer_RYxWH_Uoli18RdKX" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #f4a6c5;"><img alt="" data-original-height="396" data-original-width="594" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhQxQaGb0QCHeUXk9cOcv2K5_tQsFScbbUQwXIpKGUsq6JMYFLHr5oI7mVX7by_2DkF9TfA7JREGY_HXRB8Jjjyr0LA4WZ05WXdzjo8tRqJgBL7NsVeBCb-0CuDy-bnjdTSnGO50DJ7DcRbMRfN9_SbBjew7ZC_yhosfvI5zjE8Mer_RYxWH_Uoli18RdKX" width="320" /></span></a></div><span style="color: #f4a6c5;"><br /><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"> </span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div><span style="color: #f9d9e6;">PROSPERO: Sebbene ferito a fondo dalle loro offese, pure, contro l’istinto della vendetta mi sono tenuto alla ragione, che è più nobile: più nel perdono che nella vendetta è l’atto raro.</span></div><div><span style="color: #f9d9e6;">Poiché sono pentiti io non intendo spingere più in là di un aggrottar di ciglia il mio castigo. </span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Prospero vuol compiere un ultimo incantesimo prima di rinunciare ai suoi libri e alla scienza magica, vuole che una musica divina ristori tutti i suoi nemici. Ed ecco che, seguendo un’armonia, e guidati da Ariel , entrano, nel cerchio magico disegnato da Prospero, il re di Napoli, Sebastiano, Antonio, Gonzalo e altri dignitari.</span></div></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">PROSPERO: Una musica solenne, sovrano rimedio alle menti sconvolte, ti guarisca quella massa di materia che chiudi inoperosa nel cranio. </span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">(…)</span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">Il mio incantesimo si scioglie rapidamente, e come l’alba si insinua furtiva nella notte e ne dissolve le tenebre, così in loro il risveglio dei sensi comincia già a disperdere gli opachi vapori che ancora, come una cappa, aduggiano in loro la chiara luce della ragione</span></i></div></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgCmC4TrxRL7qq92LbwRdC1v4jRz6uxzMTzsiCSdHb8vufhaCnvo0t8kGXP_UkTiRe2rxrQLTfAOCdi2mFH9VW557zKY0n-9gTjpuCGwmG1FbJQ9I4wgSJGjKeBBL4cWwva-EfvXi72FDjxFgL__ME1Ht37JTi5RHhYs4ZE24rCBPUF700k7BOdwM1ERxzG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #f4a6c5;"><img alt="" data-original-height="714" data-original-width="499" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgCmC4TrxRL7qq92LbwRdC1v4jRz6uxzMTzsiCSdHb8vufhaCnvo0t8kGXP_UkTiRe2rxrQLTfAOCdi2mFH9VW557zKY0n-9gTjpuCGwmG1FbJQ9I4wgSJGjKeBBL4cWwva-EfvXi72FDjxFgL__ME1Ht37JTi5RHhYs4ZE24rCBPUF700k7BOdwM1ERxzG" width="168" /></span></a></div><span style="color: #f4a6c5;"><br /><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div><span style="color: #f4a6c5;">Dopo aver reso onore a Gonzalo per la sua lealtà e generosità – è a lui, infatti, che deve la sua salvezza -, Prospero accusa di crudeltà e spietatezza Antonio, Sebastiano e Alonso. Si fa dunque riconoscere</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">-<i>«Io sono Prospero, quel legittimo duca di Milano, sbalzato fuori, lui, dal suo ducato: giunto, per un arcano seguito di casi, a queste stesse coste dove poi siete naufragati voi»-</i></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">, dice di non nutrire sentimenti di inimicizia ma esige la restituzione del Ducato che gli è stato tolto.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Lascia, quindi, che l’ingresso della grotta si spalanchi e inquadri le figure di Miranda e Ferdinando; i due prossimi sposi sono seduti e sono intenti a giocare a scacchi.</span></div></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div><span style="color: #f4a6c5;">Alonso abbraccia suo figlio; Miranda che, sull’isola, fino a qualche ora prima, non aveva avuto che la compagnia del padre, stupita si guarda intorno e considera:</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"> « Oh meraviglia! Quante creature leggiadre! Bella è l’umanità. Splendido mondo nuovo, che ha in sé creature come queste»</span></div></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div><span style="color: #f4a6c5;">Gonzalo, pensando a tutto ciò che è successo, osserva:</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">«E non fu da Milano bandito il duca di Milano a ciò che questi due virgulti fossero un giorno sovrani di Napoli? (…) In un unico viaggio, ecco che Claribella trova uno sposo a Tunisi; trova una sposa Ferdinando suo fratello qui, dov’era, lui, perduto; Prospero il suo ducato in un’isola bruciata, e noi tutti ritroviamo noi stessi quando nessuno era ormai più se stesso.»</span></i></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">E mentre si radunano presso la grotta di Prospero tutti gli altri personaggi, ormai liberi dagli incantesimi di Ariel, Alonso considera: «Qui si procede per il più intricato labirinto che abbia mai battuto piede umano. C’è in questa faccenda, qualcosa che non fu mai nei procedimenti della Natura. Solamente un oracolo potrebbe metterci in sesto l’intelletto.»</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Prospero lo rassicura e gli dice di non arrovellarsi, alla prima occasione spiegherà come il corso degli eventi risulti perfettamente plausibile. Invita quindi tutti a riposare nella sua grotta prima del viaggio che riporterà ognuno nel luogo di partenza.</span></div></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">PROSPERO: Invito vostra grazia col suo seguito a riposare nella mia poverissima grotta: almeno per questa notte. La passeremo – in parte – in conversari che, certo, ce la faranno sembrare più corta. Vi narrerò la storia della mia vita e i casi strani che sono occorsi dal giorno che approdai a quest’isola. E domattina vi condurrò alla vostra nave, e quindi a Napoli dove ho speranza di veder celebrate le nozze di questi carissimi figli; e di là di ritirarmi nella mia Milano (…)</span></i></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"> </span></div></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhX2wn4fDYp2hIzUmi_SRJmQN7UQtBLHfFmV9PAzw4Ibw7YBhvywA1_28y9fvyVWryEYhPYyjvH3G1iDSEEiIhZUGvJMZkRFfhZFqXRqO3rm9MgZd8fJX-3F7kKOkow9dPHqGNztgj9b7WvONEzQqtDXk5VT5kBFXumLY5omJmYfyArqYoWorsxfoBI8tQ0" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #f4a6c5;"><img alt="" data-original-height="714" data-original-width="536" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhX2wn4fDYp2hIzUmi_SRJmQN7UQtBLHfFmV9PAzw4Ibw7YBhvywA1_28y9fvyVWryEYhPYyjvH3G1iDSEEiIhZUGvJMZkRFfhZFqXRqO3rm9MgZd8fJX-3F7kKOkow9dPHqGNztgj9b7WvONEzQqtDXk5VT5kBFXumLY5omJmYfyArqYoWorsxfoBI8tQ0" width="180" /></span></a></div><span style="color: #f4a6c5;"><br /><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"> <b> EPILOGO </b> </span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"> ( rivolto agli spettatori/lettori )</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">PROSPERO: Ora ho infranto i miei incantesimi; ora gioca la mia sola forza: poca. Ora sta alla vostra volontà che io resti sempre qui o che parta anch’io per Napoli. Oh ma voi non costringetemi, giacché tutto ho perdonato al mio stesso usurpatore, a restare qui, incantato, in quest’ isola inamena; e stavolta per un vostro incantamento. Ma rompetelo voi stessi con le vostre mani magiche e spingete le mie vele con i vostri fiati amici. O dovrò veder cadere il mio piano che era quello di piacervi. Non ho più, a darmi manforte, i miei spiriti alleati e obbedienti; né artifici e incantamenti. Disperata è la mia sorte, se non venga in soccorso una vostra intercessione così viva e persuasiva che mi aiuti a conquistarmi l’indulgenza e il perdono dei miei errori. E se a voi, cari signori, piace esser perdonati dei peccati, date adesso a me licenza di partir libero e assolto dalla vostra alta clemenza.</span></i></div></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">( Continua con gli approfondimenti )</span></i></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><br /></div><div> </div><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><br /></b></div><br /><br /><p></p><p><br /></p><p> </p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-67179352707208411202023-11-07T08:16:00.006+01:002023-11-08T10:34:03.643+01:00Ti racconto "La Tempesta" di William Shakespeare ( ATTO III )<p> </p><p><br /></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj7q2-B0OcYXlPC_9KffliTdHNsc-vJ1ezZRFXrCJoTlIn0LOU0oeQwjWAsrltrZu58E9eUhZzJmhpYvMRkPb4gKWQDGgJ2IUgcyKbKNEgpjzJ9PVuKiAN8wUBc0YVewv9dhIiErcI8WXAMSN4mu6z4T_1plQuON2qFYCy1pIlvFnq9_32QxJutUWIXQixR" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="907" data-original-width="625" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj7q2-B0OcYXlPC_9KffliTdHNsc-vJ1ezZRFXrCJoTlIn0LOU0oeQwjWAsrltrZu58E9eUhZzJmhpYvMRkPb4gKWQDGgJ2IUgcyKbKNEgpjzJ9PVuKiAN8wUBc0YVewv9dhIiErcI8WXAMSN4mu6z4T_1plQuON2qFYCy1pIlvFnq9_32QxJutUWIXQixR=w220-h320" width="220" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #ead1dc;">illustrazione di E. Dulac</span></td></tr></tbody></table><br /><br /><p></p><p> <b> <span style="color: #f4a6c5;">ATTO III</span></b></p><p><br /></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Ferdinando dichiara a Miranda il proprio amore; la fanciulla gli confessa con candore di provare per lui lo stesso trasporto.</span></p><div><div><span style="color: #f4a6c5;">Dall’altra parte dell’isola, intanto, Calibano chiede a Stefano di togliere di mezzo Prospero per assicurarsi il dominio sull’isola.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Ariel, invisibile, assiste alla scena e ascolta il piano di Calibano: Stefano dovrà, approfittando del sonno pomeridiano di Prospero, sottrargli i libri incantati e quindi ucciderlo.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Con la prospettiva di divenire re dell’isola e di sposare la bella Miranda, Stefano accetta.</span></div><span><a name='more'></a></span><div><br /></div><div><span style="color: #f9d9e6;">CALIBANO: Ah, sì, padrone, credimi: ti andrebbe a pennello nel letto, e anche per procacciarti discendenza gagliarda.</span></div><div><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></div><div><span style="color: #f9d9e6;">STEFANO: Mostro, quello è già un uomo morto: e sua figlia e io, regina e re dell’isola. Dio salvi le nostre maestà… Trinculo e tu, vicerè: tutti e due! Come ti pare il pianp Trinculo?</span></div><div><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></div><div><span style="color: #f9d9e6;">TRINCULO: Eccellente!</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Ariel suona su un flauto e un tamburo la canzonetta intonata da Stefano</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #f9d9e6;">STEFANO: Che roba è questa? (…) ( 1 )</span></div><div><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></div><div><span style="color: #f9d9e6;">CALIBANO: Non dovete aver paura. L’isola è piena di rumori, di suoni, e di dolci musiche che procurano diletto e che non fanno alcun male. A volte un vibrare di migliaia di strumenti mi sussurra nelle orecchie, e a volte sono voci che, anche se io fossi svegliato in quel momento da un lungo sonno, m’indurrebbero nuovamente al sonno; e nel sogno io voglio ancora vedere aprirsi le nubi, a mostrare ogni sorta di ricchezze che piovono su di me; ed è così che quando mi sveglio io piango e grido per sognare ancora.</span></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEip1JPyNMWwYV31GqNL0P5leC9xKgksLeNlg1CABDzVz3FmC2yNMvrgeLNzwc7C_6C2vrc4emGHaHulOsiMiuShLE-LyBJAo3a8QRH9XGLkd5kFCz7JSAKzSVS11vkDbcE94Zgq19xtsADzjf-juzp5jRN94YvCFmCt7HYQqnJVBnspcECgbDVj4qjkYRvW" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="81" data-original-width="6752" height="4" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEip1JPyNMWwYV31GqNL0P5leC9xKgksLeNlg1CABDzVz3FmC2yNMvrgeLNzwc7C_6C2vrc4emGHaHulOsiMiuShLE-LyBJAo3a8QRH9XGLkd5kFCz7JSAKzSVS11vkDbcE94Zgq19xtsADzjf-juzp5jRN94YvCFmCt7HYQqnJVBnspcECgbDVj4qjkYRvW" width="320" /></a></div><div><span style="color: #f4a6c5;">In un’altra parte ancora dell’isola, Alonso, ormai stanco di girare a vuoto, decide di fermarsi e rinunciare a cercare ancora il figlio Ferdinando. Sebastiano e Antonio, intanto, appartati, sottovoce rinnovano il proposito di uccidere Alonso. Ad un tratto, accompagnati da una musica soave, entrano in scena delle figure bizzarre che portano una tavola imbandita e, con gesti aggraziati, invitano il re di Napoli e il suo seguito a servirsi delle pietanze.</span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhFzKUCremdYaViuMYIS-dItwuQTQ-qjHFM1PqnaBdjxfOU1M2djd7-PBOpCBS54C4EaDjfkpyqBekctejxDUopXuJHkGAYMtVeDj4i14btcvsvrrVftxKFE4MeHU9ie9MR-cqKPh6l_WWKO4xS4MYj7P1agim9W5IlolxSyrkGCJ8ujtdn5LU0jA8uPvgq" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="638" data-original-width="972" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhFzKUCremdYaViuMYIS-dItwuQTQ-qjHFM1PqnaBdjxfOU1M2djd7-PBOpCBS54C4EaDjfkpyqBekctejxDUopXuJHkGAYMtVeDj4i14btcvsvrrVftxKFE4MeHU9ie9MR-cqKPh6l_WWKO4xS4MYj7P1agim9W5IlolxSyrkGCJ8ujtdn5LU0jA8uPvgq=w400-h263" width="400" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><br /><br /></div><div><div><span style="color: #f9d9e6;">GONZALO: Se a Napoli io andassi a raccontare quello che or ora abbiamo visto qui; se dicessi di aver veduto questi isolani – perché gente dell’isola erano senza dubbio – che con tutto il loro aspetto di mostri avevano maniere raffinate quali pochi ( o nessuno ) possiede della nostra civilissima generazione, chi mi crederebbe?</span></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><span style="color: #f4a6c5;">Prospero assiste, invisibile, alla scena; </span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">è raggiunto, dopo uno scoppio di lampi e tuoni, da Ariel che, vestito da arpia, dopo aver fatto arretrare la tavola imbandita, accusa Alonso, Antonio e Sebastiano del complotto ordito ai danni di Prospero e prospetta loro una rovina lenta, «dura più di una morte improvvisa», se non si pentiranno di ciò che hanno commesso. Quindi li lascia lì, in preda a uno stato allucinatorio</span></div></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEid6wtRPUmHLd5EHUtKaSChZZn58HcR4M4aRq7DnMWthfq2Z8ibrFnhxhKnFxxKpd3D20yCMeXtyx1f56bFV4McMW-P5j7G_D9KYqkMzJcEbSlYW98VKOZCVksGxcT6Ht1UDkpYEMdcA6ShLDnCmkxF1C2J81AALVYbwLfn2oXKe9fCe6-j9eWkKOeyPZg-" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="color: #ead1dc;"><img alt="" data-original-height="585" data-original-width="1041" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEid6wtRPUmHLd5EHUtKaSChZZn58HcR4M4aRq7DnMWthfq2Z8ibrFnhxhKnFxxKpd3D20yCMeXtyx1f56bFV4McMW-P5j7G_D9KYqkMzJcEbSlYW98VKOZCVksGxcT6Ht1UDkpYEMdcA6ShLDnCmkxF1C2J81AALVYbwLfn2oXKe9fCe6-j9eWkKOeyPZg-=w400-h225" width="400" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: #ead1dc;">fotogramma del film Pic nic ad Hanging Rock </span>( <a href="http://giulianocinema.blogspot.com/2010/03/picnic-at-hanging-rock-i.html">qui</a>, <a href="http://giulianocinema.blogspot.com/2010/03/picnic-at-hanging-rock-ii.html">qui</a>, <a href="http://giulianocinema.blogspot.com/2010/03/picnic-at-hanging-rock-iii.html">qui</a>, <a href="http://giulianocinema.blogspot.com/2010/03/picnic-at-hanging-rock-iv.html">qui</a> )</span></td></tr></tbody></table><br /><br /><br /><div><span style="color: #f4a6c5;">( Il testo in corsivo è tratto da </span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">W. Shakespeare, La tempesta , ed. Einaudi traduzione di Cesare Vico Lodovici )</span></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span style="color: #ead1dc;">Continua....</span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><br /></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-61756743891052712742023-11-05T10:30:00.007+01:002023-11-08T10:32:54.578+01:00Ti racconto "La Tempesta" di William Shakespeare ( ATTO II )<p> </p><p><br /></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhT99l_23wnvgNarfCScrx54by50twvbLxRzgOPRBXezPRQEaaeVbTv0LdWKPpq0em1_zS5mHEHYO4J90sfIQyMQhhGrvGxWZOewyaaTC-eHgsrF95gm3K8KyvS8NJF3LngsvbA8U5YAI5GREjxf2A-CcinhXeP15mBP9OXR_538j_t1lXBswbO2DgSmq3p" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="927" data-original-width="501" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhT99l_23wnvgNarfCScrx54by50twvbLxRzgOPRBXezPRQEaaeVbTv0LdWKPpq0em1_zS5mHEHYO4J90sfIQyMQhhGrvGxWZOewyaaTC-eHgsrF95gm3K8KyvS8NJF3LngsvbA8U5YAI5GREjxf2A-CcinhXeP15mBP9OXR_538j_t1lXBswbO2DgSmq3p=w173-h320" width="173" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #d5a6bd;"><span style="font-size: small;">Thomas Francis Dicksee, </span><i style="font-size: small;">Miranda</i></span></td></tr></tbody></table><br /> <p></p><p> <b><span style="color: #f4a6c5;">ATTO II</span></b></p><p><b><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></b></p><p><span style="color: #f4a6c5;">In un’altra zona dell’isola, Sebastiano e Antonio si fanno beffe di Gonzalo e di Adriano che, grati alla sorte per lo scampato pericolo, cercano di vedere il lato positivo della situazione in cui si trovano.</span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Alonso è disperato, rimpiange di essersi recato a Tunisi per il matrimonio della figlia Claribella con il re del posto; se non l’avesse fatto, durante il viaggio di ritorno, nel naufragio, non avrebbe perduto Ferdinando, suo figlio e erede.</span></p><p></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Gonzalo, intanto, immagina un mondo nuovo, quello a cui darebbe vita se fosse re dell’isola.</span></p><p><span style="color: #f4a6c5;"><span></span></span></p><a name='more'></a><span style="color: #f4a6c5;"><b><br /></b></span><p></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">GONZALO: E s'io ne fossi il re (di quest’isola), sapete che farei?</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">SEBASTIANO: Eviteresti di prendere una ubriacatura per mancanza di vino.</span></i></p><p></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">GONZALO: Nella comunità stabilirei che ogni cosa si dovesse regolare all'opposto di quel che si fa per solito. E difatti non ammetterei alcuna sorta di traffico. Né i magistrati avrebbero autorità alcuna. La cultura dovrebb‘ essere affatto sconosciuta. Le ricchezze, la povertà, gli impieghi servili non dovrebbero esistere. Né contratti, né diritti di successione, né confini, né divisioni di terre, né coltivazioni, né vigne: nulla di tutto questo. Non si dovrebbe conoscere alcun uso del metallo, né del grano, né del vino, né dell'olio. E nessuna sorta di occupazione. Tutti in ozio. Tutti, nessuno escluso. Ed anche le donne, ma innocenti e pure. Nessuna sovranità...</span></i></p><p><span style="color: #f9d9e6;"><i></i></span></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">SEBASTIANO: Eppure egli vorrebbe esserne il re!</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">ANTONIO: L'ultimo fine di questa comunità par che si scordi del suo principio.</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">GONZALO: La natura dovrebbe produrre ogni cosa per tutti, senza sudore e senza sforzo. Il tradimento, la fellonia, la spada, la picca, il coltello, il fucile non servirebbero a nulla, e nemmeno servirebbe qualsiasi altra macchina da guerra. Soltanto la natura dovrebbe produrre da sé ogni sorta di abbondanza e di prosperità al fine di nutrire il mio popolo innocente.</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">SEBASTIANO: E non avrebbero da esserci matrimoni, tra i tuoi sudditi?</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">ANTONIO: Nessuno di sorta, il mio uomo! tutti in ozio. Meretrici e furfanti.</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">GONZALO: Ed io vorrei governare con una tal perfezione, signore, da superare persino l'Età dell'Oro.</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">SEBASTIANO: Iddio salvi sua maestà!</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">ANTONIO: Lunga vita a Gonzalo !</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">GONZALO E inoltre... ma mi state a sentire?</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">ALONSO: Di grazia, taglia corto. Non sai dirmi nulla che lui interessi.</span></i></p><p><span style="color: #f9d9e6;"><i></i></span></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">GONZALO: Credo alla parola di vostra altezza. Io ho parlato soltanto per offrire occasione a questi gentiluomini di far quattro risate, e di fatto i loro polmoni sono sensibili e rispondenti al segno che soglion sempre ridere d'un nulla.</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">ANTONIO: Ma eri tu quello di cui ridevamo.</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">GONZALO: Ed io, in questa sorta di scherzi, son proprio nulla a paragone di voi: e quindi potete anche continuare a rider d'un nulla, se ridete di me.</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">ANTONIO: Ha tirato una bella stoccata!</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">SEBASTIANO: Non fosse che l'ha calata di piatto!</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">GONZALO: Siete dei gentiluomini d'indole coraggiosa. Sollevereste la luna al di sopra della sua orbita, se essa continuasse a girarvi per cinque settimane senza mutamenti.</span></i></p><p><br /></p><div><br /></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj5QOv0-dIyTC-Cs7ImQcd4bhX3LiEvo33nmiiwKa4zwQDQEm4Rr8rrvnU83iH7lwRuStQjuM9gZchXwqB1vJQrtNdsupFxErZ9Lc7qCOZsVxkm8I_jfvOsBd1GFE7lsh_G6RTe40mADH2_120KiZuylR8VLUEYV3ggP7t_Zbw13kA4RoLc6AvyQys2r5W7" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="449" data-original-width="799" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj5QOv0-dIyTC-Cs7ImQcd4bhX3LiEvo33nmiiwKa4zwQDQEm4Rr8rrvnU83iH7lwRuStQjuM9gZchXwqB1vJQrtNdsupFxErZ9Lc7qCOZsVxkm8I_jfvOsBd1GFE7lsh_G6RTe40mADH2_120KiZuylR8VLUEYV3ggP7t_Zbw13kA4RoLc6AvyQys2r5W7=w400-h225" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small; text-align: start;"> <span style="color: #d5a6bd;">Fotogramma da Prospero’s books, film fi P. Greenaway </span></span></td></tr></tbody></table><br /><br /><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Intonando una musica solenne, entra, invisibile, Ariel. Tutti si addormentano meno Sebastiano e Antonio. </span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">L’usurpatore suggerisce a Sebastiano di trasformare il sonno di Alonso in un sonno di morte per divenire sovrano al posto del fratello.</span></div></div><div><br /></div><div><br /></div><p><i><span style="color: #f9d9e6;">SEBASTIANO: Mi torna in mente Prospero; quel vostro fratello che avete soppiantato.</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">ANTONIO: Già. E guarda un po’ come mi stanno bene questi suoi paramenti; molto meglio che i miei di prima. I servi di mio fratello divennero subito miei seguaci. E sono, adesso, miei sudditi.</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">SEBASTIANO: Ma la vostra coscienza?</span></i></p><p></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">ANTONIO: Già, e dove sta di casa? Quando fosse un gelone al piede potrebbe ridurmi in pantofole: ma non mi sento in petto questa dea. Venti coscienze, messe tr<b>a </b>me e il ducato di Milano, possono sgelarsi e disgelarsi: non mi faranno né caldo né freddo.</span></i></p><p><b><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></b></p><div><div><span style="color: #f4a6c5;">Sebastiano si lascia tentare ma appare Ariel che sveglia Gonzalo. Antonio e Sebastiano, già pronti a uccidere Alonso, non possono più dar corso al loro progetto.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Ormai desti, tutti si mettono in marcia. Gonzalo vuole cercar Ferdinando; è convito che sia vivo.</span></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjblCJH1NSkJmFXaNVlwJyss9ruruBKlL7wSY9R8JbbwRmoZReHLpup3_U5u__-FPomMMc06O2lgrkuJ_bVq24DmdmCY5pZzm9m47VC1flwwdQXhPfKcdlgnftclqV07xtDvPDdruwWCCkkhlTXovBbdqhZCHjEx7lUeSrgP6EGJvoCItox7zT7m5J67e01" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="540" data-original-width="433" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjblCJH1NSkJmFXaNVlwJyss9ruruBKlL7wSY9R8JbbwRmoZReHLpup3_U5u__-FPomMMc06O2lgrkuJ_bVq24DmdmCY5pZzm9m47VC1flwwdQXhPfKcdlgnftclqV07xtDvPDdruwWCCkkhlTXovBbdqhZCHjEx7lUeSrgP6EGJvoCItox7zT7m5J67e01=w256-h320" width="256" /></a></div><br /><div><span style="color: #f4a6c5;">Nella seconda scena del II Atto, il napoletano Trinculo, uno dei naufraghi, si imbatte in Calibano.</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #f9d9e6;">TRINCULO: Ahoè: e qui, che ci sta? Uomo o pesce? Defunto o vivente? Pesce all’odore: e una specie di odore di pesce frollo; una specie di baccalà e neanche pescato di fresco. Un pesce curioso assai! (…)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Mentre Trinculo, dopo aver sentito il rombo di un tuono, si rifugia sotto la gabbana di Calibano, entra in scena Stefano, il cambusiere ubriacone del veliero naufragato. Calibano scambia Stefano per uno spirito venuto a tormentarlo e lo prega di non fargli del male.</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #f9d9e6;">STEFANO: E’ sotto l’assalto della febbre e parla scombinato forte. Ora che assaggia la mia bottiglia, se non ha mai bevuto vino a tutt’oggi, c’è il caso che ce la faccia a ripigliarsi (…).</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Trinculo sente una voce che gli è familiare, esce dal suo nascondiglio e si fa riconoscere da Stefano.</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #f9d9e6;">TRINCULO: ( … ) E allora Stefano non sei affogato?(…) O Stefano, due napoletani scampati sani sani.</span></div><div><span style="color: #f9d9e6;">Stefano (…) sono scampato a cavallo di una botte di vin di Spagna (….).</span></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><span style="color: #f4a6c5;">Calibano è sorpreso dai modi dei due napoletani</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #f9d9e6;">" questi, se spiriti non sono, sono creature squisite: costui è un dio da bene, ché reca un divino liquore. Mi voglio inginocchiare davanti a lui…"</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Così giura fedeltà a Stefano. I tre continuano a bere</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Il vino della botte a cavallo della quale Stefano è riuscito a raggiungere riva dopo il naufragio.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Calibano ormai è in adorazione di Stefano</span></div><div><span style="color: #f9d9e6;">" Non sei caduto dal cielo, tu ?"</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Calibano dice ai due di seguirlo, li porterà lì dove crescono grandi mele cotogne e si avvia cantando</span> <span style="color: #f9d9e6;">" Libertà! Ehidà! Vita nuova!..."</span></div></div><div><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></div><div><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></div><div><span style="color: #f9d9e6;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhCUgb11QVzBPEJ6mNOTrRE5Khmxbvs6wxvHJDC2_x26mDy-6X7-Z9Ev6y4cf7x5WXJZxDZcC9HF4bw8tbG1bXqVK0JTE3yQttVYwQ0MaZKjgjMRtEn2H40vJZz8EODQfJoiW_Fbzggr60NaQQ-rn8JK7wuRj6R6dMyM3xRCJQxQGEjGSV_oEOBMeYyfiPJ" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="358" data-original-width="850" height="169" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhCUgb11QVzBPEJ6mNOTrRE5Khmxbvs6wxvHJDC2_x26mDy-6X7-Z9Ev6y4cf7x5WXJZxDZcC9HF4bw8tbG1bXqVK0JTE3yQttVYwQ0MaZKjgjMRtEn2H40vJZz8EODQfJoiW_Fbzggr60NaQQ-rn8JK7wuRj6R6dMyM3xRCJQxQGEjGSV_oEOBMeYyfiPJ=w400-h169" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #d5a6bd; font-size: x-small;">fotogramma del film di Taymor, "The tempest"</span></td></tr></tbody></table><br /><br /></span></div><div><div><span style="color: #f4a6c5;">( Il testo in corsivo è tratto da </span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">W. Shakespeare, La tempesta , ed. Einaudi traduzione di Cesare Vico Lodovici )</span></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span style="color: #ead1dc;">( Continua... )</span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-30099901251616893442023-11-03T18:09:00.005+01:002023-11-08T10:33:17.414+01:00Ti racconto " La tempesta" di William Shakespeare ( ATTO I )<p> </p><p><br /></p><p><br /></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg8OPajecDu70IlYD5KfMM-bAHZFjYtVh5vaZ6Y0_SfwOj9qae7q_GpGDkWZFEiRsOF1jziO7IADiiP3QuW9wC0XHneeluFJP4p21AqNKT3cJ25RpEIRyoX2LI9r9nGZU-vM7MiOa3A0PSFs6qNDyF7fdcvk7MK6Xo3yC8m3gHsUeqruI8hYgOdoABeWSXs" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="745" data-original-width="584" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg8OPajecDu70IlYD5KfMM-bAHZFjYtVh5vaZ6Y0_SfwOj9qae7q_GpGDkWZFEiRsOF1jziO7IADiiP3QuW9wC0XHneeluFJP4p21AqNKT3cJ25RpEIRyoX2LI9r9nGZU-vM7MiOa3A0PSFs6qNDyF7fdcvk7MK6Xo3yC8m3gHsUeqruI8hYgOdoABeWSXs=w251-h320" width="251" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #f4cccc; font-size: x-small;">John William Waterhouse, Miranda</span></td></tr></tbody></table><br /><br /><p></p><p> <b><span style="color: #ea9999;"> </span><span style="color: #f4a6c5;">ATTO I</span></b></p><p><br /></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Lampi, tuoni, mare in tempesta, ordini concitati del nostromo all’equipaggio del veliero che trasporta Alonso, re di Napoli, il figlio Ferdinando, il fratello Sebastiano, il consigliere Gonzalo e infine Antonio, usurpatore del titolo di duca di Milano. </span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Da un’isola, una fanciulla, Miranda, e suo padre, Prospero, assistono al naufragio.</span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Miranda è angustiata; chiede al padre di placare la tempesta che ha suscitato con le sue arti magiche. Prospero la rassicura: nessun danno è stato provocato.</span></p><span></span><span><a name='more'></a></span><p><i><span style="color: #f9d9e6;">PROSPERO: Nessun danno: ché nulla ho fatto, se non per amor di te: di te creatura mia, di te figlia cara, che non conosci cosa sei, né donde provengo io; e non sai che sono di grado molto più alto di questo Prospero padrone di una grotta poverissima, eppure meno povera del padre tuo. </span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">(…) E’ ora che tu sappia. (…) La dura vista del naufragio che ti ha scosso fino alle radici le fibre della pietà, io te l’ho preparata e condotta con un così sicuro possesso dell’arte mia, che non un’anima, dico, ma nemmeno un capello andò perduto, di coloro che erano a bordo e che tu sentisti urlare e vedesti affondare.</span></i></p><i><br /></i><p></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Prospero racconta alla figlia perché si trovino da dodici anni sull’isola.</span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Le rivela che era stato duca di Milano e che, volendo dedicarsi ai suoi studi, aveva affidato al fratello Antonio la cura dello Stato.</span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Antonio, gonfio d’ambizione, aveva stretto un accordo con il re di Napoli per estrometterlo definitivamente dal governo di Milano e strappargli il titolo di duca.</span></p><p></p><p><span style="color: #f4a6c5;">Fu così che lui, Prospero, e lei, Miranda, furono costretti a lasciare Milano e a imbarcarsi su un vascello di fortuna che il caritatevole Gonzalo aveva provveduto a dotare di acqua e cibo e di preziosi libri.</span></p><p><br /></p><p><br /></p><p><i><br /></i></p><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><img alt="" data-original-height="594" data-original-width="892" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhcjQOyDvS2AgNASLFqdpY_X_eGxSxEedm4-lnVHVV0kka1S6W2VWMMeBUmju981lqesG4yusd4i3xFJjaxY52wIK00uNifjfhq5ZWHqCi5k-700xEEQJFHRZxJb3JfJ7NnHtcj-rMtrQ9Ity90d_KyQ0IEmu-M1H-L4MgkZ-gpxgwA8OMUM0ucWJpTS4o1=w320-h213" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="320" /></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #f4cccc; font-size: small;">Fotogramma del film ispirato a La Tempesta di W. Shakespeare «Il pianeta proibito»</span><br style="color: #f4cccc; font-size: small;" /><br style="color: #f4cccc; font-size: small;" /></td></tr></tbody></table><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhcjQOyDvS2AgNASLFqdpY_X_eGxSxEedm4-lnVHVV0kka1S6W2VWMMeBUmju981lqesG4yusd4i3xFJjaxY52wIK00uNifjfhq5ZWHqCi5k-700xEEQJFHRZxJb3JfJ7NnHtcj-rMtrQ9Ity90d_KyQ0IEmu-M1H-L4MgkZ-gpxgwA8OMUM0ucWJpTS4o1"><span style="font-size: x-small;"></span></a></div><br /><br /><br /></div><br /><br /></div><p><span style="color: #f4a6c5;">Miranda si addormenta e Prospero chiama Ariel, lo spirito dell’aria al suo servizio. Lo spiritello dice al suo padrone che ha svolto a puntino i compiti assegnati:</span></p><p><span style="color: #f4a6c5;"> ha suscitato nell’equipaggio l’illusione della tempesta e del naufragio,</span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">ha ancorato la nave in una baia nascosta con la ciurma addormentata sotto coperta, </span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">ha lasciato Ferdinando da solo e in preda all’angoscia di essere l’unico sopravvissuto </span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">e ha sparpagliato tutti gli altri in piccoli gruppi in zone dell’isola tra loro distanti.</span></p><p><span style="color: #f4a6c5;">C’è di che essere premiati per i servizi resi e infatti Ariel chiede a Prospero la libertà</span></p><div><br /></div><p><i><br /></i></p><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi-eCgVuyuXo5XrQdlKQiZS8QtecMEf-dqeDcnQ6RTKeRQHP0TM2nLqFNSI8b4PzOJwsgcg9KN1InxjyFaHqi3sUzEHU5LvZEJ0IaJaUMnZkNxVKADLXU35vtZhxs8lUopz0_n8gcijfViDOpZi0ZSclFhTv1gaaEv8XUxKJMlW2an1Usva_l2YrQfnz7hs" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="868" data-original-width="666" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi-eCgVuyuXo5XrQdlKQiZS8QtecMEf-dqeDcnQ6RTKeRQHP0TM2nLqFNSI8b4PzOJwsgcg9KN1InxjyFaHqi3sUzEHU5LvZEJ0IaJaUMnZkNxVKADLXU35vtZhxs8lUopz0_n8gcijfViDOpZi0ZSclFhTv1gaaEv8XUxKJMlW2an1Usva_l2YrQfnz7hs=w307-h400" width="307" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #f4cccc; font-size: x-small;">da La Tempesta regia di G. Strehler</span></td></tr></tbody></table><br /><br /></div><div><br /></div><p><span style="color: #f4a6c5;">Prospero risponde ad Ariel che avrà la libertà a tempo debito e poi lo accusa di ingratitudine.</span></p><p><i><br /></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">PROSPERO: Ma tu, i tormenti da cui ti ho liberato, te li scordi?</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">ARIEL: Io no.</span></i></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">PROSPERO: Tu sì, gramigna grama e bugiardo. E te la sei scordata la brutta strega Sicorace, incurvata dagli anni e dalla protervia come un cerchio di botte? (…)</span></i></p><p><span style="color: #f9d9e6;"><i></i></span></p><p><i><span style="color: #f9d9e6;">Quella stregaccia balugia fu scaricata, incinta, da certi marinai e abbandonata qui. Tu, che ora ti vanti di servir me, servivi lei, allora. Ma essendo tu uno spiritello troppo etereo e delicato per eseguir gli incantesimi terragni e orrendi che ti imponeva lei, ti ribellasti (…) e quella, nel suo furore implacabile, e con l’aiuto dei suoi più potenti ministri, ti serrò nello spacco fatto in un pino: dove, così strizzato, rimanesti in quel tormento una dozzina d’anni. </span></i></p><div><br /></div><p><i><br /></i></p><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjzfu6Mr60ZQZvXl6lNS7uFkFxgTF9bB53-5DibL7jq5Xr5uIuAND4iCBKYXx7_G-o6Q6onHDq5NiIwcoMvFts2R_2PFOSL9cWL5F-49Vhc7Tr03NJAFHSPUGrPw7b2AiNjQOR9kAxbjBU5CIm5OvOiMMRvKCRNuAGHkV6Y6PEbsFCkMPCIpByP7DL_pMBX" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="948" data-original-width="485" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjzfu6Mr60ZQZvXl6lNS7uFkFxgTF9bB53-5DibL7jq5Xr5uIuAND4iCBKYXx7_G-o6Q6onHDq5NiIwcoMvFts2R_2PFOSL9cWL5F-49Vhc7Tr03NJAFHSPUGrPw7b2AiNjQOR9kAxbjBU5CIm5OvOiMMRvKCRNuAGHkV6Y6PEbsFCkMPCIpByP7DL_pMBX=w205-h400" width="205" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #f4cccc; font-size: x-small;">Maud Tindal Atkinson, Ariel</span></td></tr></tbody></table><br /><br /></div><div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">Nel frattempo lei morì, lasciandoti là dov’eri, a esalare lamenti più frequenti che i giri di una mola da mulino. L’isola allora non era onorata da presenze di umani, salvo quel suo figliolo che qui ella aveva partorito; un cucciolo bastardo coperto di lentiggini: un mostro.</span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">ARIEL: Chi? Suo figlio Calibano?</span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">PROSPERO: E chi altro, stupidino? Sicuro, quel Calibano che ora ho al mio servizio. Sai benissimo, dicevo, in che tormenti ti trovai io: i tuoi urli facevano ululare i lupi e intenerire il cuore agli orsi sempre accigliati. Una tortura da Maledetti che Sicorace, morta, non poteva più far cessare. Fu l’arte mia – quando, approdando qui, intesi i tuoi lamenti – a spalancare al pino le mascelle e a trarti fuori.</span></i></div></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjATxmI5GvL9oJRg0ZCgHPxTcGVls6DFu3IR9zExyjLqyAZ_pkPzac1MJjB7ogEB3sLpSq_lUW2SGPw02On2Pa1tskkrpnByjj-skOjTP1_-doMBXEHfXX6O3gTvH1KoD6AVwytO3DPXoiI4AuI3doPJF_D4lTuMFG8UJf14W9SuvgM7zNt6vQpvdClDHms" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="756" data-original-width="681" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjATxmI5GvL9oJRg0ZCgHPxTcGVls6DFu3IR9zExyjLqyAZ_pkPzac1MJjB7ogEB3sLpSq_lUW2SGPw02On2Pa1tskkrpnByjj-skOjTP1_-doMBXEHfXX6O3gTvH1KoD6AVwytO3DPXoiI4AuI3doPJF_D4lTuMFG8UJf14W9SuvgM7zNt6vQpvdClDHms=w288-h320" width="288" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"> </span><span style="color: #f4cccc;"><span style="font-size: x-small;"> Pamela Colman Smith, Caliban</span><br /><br /></span></td></tr></tbody></table><br /><br /></div><div><div><span style="color: #f4a6c5;">Dinanzi alla minaccia di finire di nuovo conficcato nel tronco del pino per altri dodici anni, Ariel chiede prima perdono e poi come rendersi ancora utile al suo padrone. Prospero gli ordina di trasformarsi in ninfa marina e di rendersi invisibile a qualsiasi pupilla.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Mentre Miranda si sveglia, arriva Calibano, chiamato da Prospero. Il mostro si lamenta della sua condizione di schiavo.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Uscito il mostro, entra in scena Ferdinando; insegue una dolce musica e voci che attraversano l’aria. E’ l’invisibile Ariel a produrre i suoni e a portare il figlio del re di Napoli al cospetto di Prospero e Miranda.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><br /></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">MIRANDA: Che è? Uno spirito? Dio, come si guarda intorno! Credetemi, signore, si mostra in bella forma umana ma è uno spirito!</span></i></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;">PROSPERO: No, ragazza: egli mangia e dorme e possiede i nostri stessi sensi. Quel giovane gentiluomo che vedi là è uno dei naufraghi: e per quanto sia un po’ sciupato dall’angoscia – cancro della bellezza – si potrebbe anche dire un bel ragazzo. Ha perduto i suoi compagni e ora si dà attorno per trovarli.</span></i></div></div><div><i><span style="color: #f9d9e6;"><br /></span></i></div><div><div style="font-style: italic;"><span style="color: #f9d9e6;">MIRANDA: Io una creatura divina lo direi: ché non ho mai visto una cosa tanto nobile.</span></div><div style="font-style: italic;"><span style="color: #f9d9e6;">Prospero ( tra sé ) Procede, vedo, come l’animo mio mi suggeriva. Spiritello sagace! Tra due giorni ti do la tua libertà. </span></div><div style="font-style: italic;"><br /></div><div style="font-style: italic;"><br /></div><div style="font-style: italic;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj4bH1JSEJmGMnQTS4Qp2kmVwOVxBSabQpoO2b7MzhB4FgIkD96PzC1G58miYemPNYAf8dIghh7O-KhyNjNwbAAl7NtqSYHdZ695jiFJWXJPdhmXEMWNl8-YQpsCnBtPO4xmhjIrfcF_7Zi48Xx4tFuLfYxINjXH6nzDlpCWkkkex1eIHlO8BDvPaTS57ha" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="578" data-original-width="386" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj4bH1JSEJmGMnQTS4Qp2kmVwOVxBSabQpoO2b7MzhB4FgIkD96PzC1G58miYemPNYAf8dIghh7O-KhyNjNwbAAl7NtqSYHdZ695jiFJWXJPdhmXEMWNl8-YQpsCnBtPO4xmhjIrfcF_7Zi48Xx4tFuLfYxINjXH6nzDlpCWkkkex1eIHlO8BDvPaTS57ha=w267-h400" width="267" /></a></div><br /><br /></div><div style="font-style: italic;"><span style="color: #f4a6c5;">Un clic <a href="https://www.youtube.com/watch?v=itdStkjrUNU">qui</a> per il video</span></div><div style="font-style: italic;"><br /></div><div style="font-style: italic;"><br /></div><div><div><span style="color: #f4a6c5;">Ferdinando non è insensibile alla bellezza di Miranda: «Se sei fanciulla e se il tuo cuore è ancora tuo ti farò regina di Napoli». Prospero tra sé commenta che sta andando tutto secondo i suoi piani ma che vuol frapporre ancora qualche ostacolo all’unione tra i due giovani; provoca allora Ferdinando, accusandolo di essere una spia venuta sull’isola per impossessarsene.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Ferdinando sguaina la spada e Prospero, facendo ricorso alla magia, lo immobilizza.</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div style="font-style: italic;"><br /></div><div style="font-style: italic;"><span style="color: #f9d9e6;">FERDINANDO: E’ così, è così. Mi sento tutto inceppato come in un sogno. Eppure né la perdita di mio padre né questo sfinimento che provo né il naufragio di tutti i cari amici né le minacce di quest’uomo a cui sono asservito, sarebbero per me un peso insopportabile se mi fosse concesso di contemplare dalla mia prigione, una volta al giorno, questa fanciulla. E si tengano la loro libertà tutti gli angoli della terra; ché per me ho spazio assai in una prigione così.</span></div><div style="font-style: italic;"><br /></div><div style="font-style: italic;"><br /></div><div><span style="color: #f4a6c5;">Continua...</span></div><div><span style="color: #f4a6c5;"><br /></span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">( Il testo in corsivo è tratto da </span></div><div><span style="color: #f4a6c5;">W. Shakespeare, La tempesta , ed. Einaudi traduzione di Cesare Vico Lodovici )</span></div><div><br /></div></div><div style="font-style: italic;"><br /></div></div><div><i><br /></i></div><div><br /></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-13342191982890169312023-10-25T13:25:00.011+02:002023-10-25T13:34:58.102+02:00Nick Drake<p><span style="color: #ea9999;"><br /></span></p><p><span style="color: #ea9999;"><br /></span></p><p><span style="color: #ea9999;"> Giuliano, coautore di questo blog fino a tre anni fa, mi ha fatto conoscere musicisti che sono diventati subito a me cari; li ascolto nei momenti in cui ho bisogno di trovare un po' di dolcezza, un po' di ristoro. Tra questi, Nick Drake è forse l'autore che mi fa più pensare a Giuliano, alla sua delicatezza e al suo amore per la bellezza. </span></p><p><span style="color: #ea9999;">Ripropongo di seguito un articolo di Giuliano su Nick Drake, pubblicato anni fa sul suo blog, <a href="https://deladelmur.blogspot.com/2009/08/">deladelmur</a>, e poi due delle canzoni forse più idonee a rappresentare il modo di essere di Drake,<i> </i> <i>Place to be e Pink moon</i></span></p><p><span style="color: #ea9999;">Buona lettura!</span></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrGozokmXUWVMUGiyjLufBv3IKFPC8iTJj76Ljp5JfZxjhqm5Jag1oPto4RUImTBQczbEutEhISSzUOK8lDBdE68USjEX4R4yw0wQFzSeYimLgcXiB9yetZoyyb0fLCsxwAQIQE9PMJPQfHh73LgWyPkFmVo4kGGBBt_wkwQIF-Qf3Zng4msYfpHVZ8lMD/s992/Nick%20Drake%20fiveleaves.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="743" data-original-width="992" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrGozokmXUWVMUGiyjLufBv3IKFPC8iTJj76Ljp5JfZxjhqm5Jag1oPto4RUImTBQczbEutEhISSzUOK8lDBdE68USjEX4R4yw0wQFzSeYimLgcXiB9yetZoyyb0fLCsxwAQIQE9PMJPQfHh73LgWyPkFmVo4kGGBBt_wkwQIF-Qf3Zng4msYfpHVZ8lMD/s320/Nick%20Drake%20fiveleaves.jpg" width="320" /></a></div><br /><span></span><span><a name='more'></a></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p><span style="color: #f4cccc;">“Pink Moon”, la rosea luna, l’ho incontrata quando avevo diciott’anni: subito dopo ho abbandonato il rock, ma non ho mai smesso di ascoltare la musica del suo autore Nick Drake, così come quella di Tim Buckley e di Robert Wyatt. A quei tempi mi era sembrata una musica molto bella ma triste; oggi la trovo dolce e delicata, appena un po’ malinconica.</span></p><p><span style="color: #f4cccc;">Nick Drake è quasi l’incarnazione di un archetipo: il ragazzo con la chitarra, bello dolce e un po’ malinconico, di quelli che piacciono alle ragazze, forse Orfeo in persona. Si muove tra jazz e blues, quasi sempre da solo e ogni tanto con ottimi compagni di strada come la chitarra (elettrica) di Richard Thompson e il contrabbasso di Danny Thompson. Ha una bella voce di baritono, leggera ma precisa. E’ dolce e delicato quando canta i pensieri di Mary Jane (“Who can know / the thoughts of Mary Jane?”) oppure le passeggiate londinesi lungo Mayfair; ma ogni tanto viene afferrato da una potenza infera, forse lo spettro di Robert Johnson in persona, che lo trascina dentro il blues. Allora incontra un cane dagli occhi neri, un cane che conosce il suo nome e che lo chiama fuori dalla sua porta; e si chiede se ha fumato troppo, perché qualcosa non va e se ne rende conto.</span></p><p><span style="color: #f4cccc;">Al di là delle mie immagini liriche, più o meno riuscite, la potenza infera si ricorderà davvero di questo ragazzo inglese, e non tarderà a manifestarsi nel modo più cupo: Nick Drake muore a 26 anni, nel 1974, in modo tragico, come tanti ragazzi della sue epoca. Quello che ci rimane di lui, comprese le registrazioni fatte in casa, occupa soltanto tre dischi. Anzi, a voler togliere i doppioni e le canzoni di Bryter Layter, sciaguratamente arrangiate con gli archi (nei 60 si usava, non c’entrano niente ma è colpa dei produttori), due cd bastano e avanzano.</span></p><p><span style="color: #f4cccc;">Avrà ritrovato la sua Euridice, il delicato Orfeo inglese? Di sicuro, nel mondo dell’Ade non avrà trovato le Baccanti pronte a sbranarlo, e Cerbero gli si sarà accostato con simpatia; sarà stato piuttosto accolto da fanciulle gentili che ne avranno preso cura, come certo gli accadeva in vita. E Apollo e Dioniso, uniti insieme, certo gli si sono manifestati per portarlo su con loro, nell’Empireo – un luogo che, del resto, non avrebbe mai dovuto lasciare.</span></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/kwa71b33GBg" width="320" youtube-src-id="kwa71b33GBg"></iframe></div><div><br /></div><div><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/gYLSuAAe10A" width="320" youtube-src-id="gYLSuAAe10A"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-27920328416394046802023-10-22T11:07:00.001+02:002023-10-22T11:07:23.151+02:00Antiquario<p> </p><p><br /></p><p><i><span style="color: #ead1dc;">E quel gomitolo di lana rosa,</span></i></p><p><i><span style="color: #ead1dc;">rosa dal tarlo;</span></i></p><p><i><span style="color: #ead1dc;">E quello scialle di seta bianca,</span></i></p><p><i><span style="color: #ead1dc;">roso dal tempo;</span></i></p><p><i><span style="color: #ead1dc;">E queste scarpe con cui convergo,</span></i></p><p><i><span style="color: #ead1dc;">lisce le suole;</span></i></p><p><i><span style="color: #ead1dc;">E questa musica dolce e sensibile,</span></i></p><p><i><span style="color: #ead1dc;">che mi commuove:</span></i></p><p><i><span style="color: #ead1dc;">Verrà la luce, luce del sole,</span></i></p><p><i><span style="color: #ead1dc;">ed in cantina dovrò tornare.</span></i></p><div><br /></div><div><span style="color: #d5a6bd;">Giuliano Bovo</span></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-61505543793195545342023-10-12T18:59:00.004+02:002023-10-12T19:01:42.131+02:00Nemo e la musica<p>Ci sono personaggi dei romanzi che è difficile dimenticare. Il capitano Nemo è uno di questi. Giuliano, coautore di Il cavallo di Brunilde, ne aveva scritto tempo fa in un altro suo blog, <u><a href="https://operagiuliano.blogspot.com/">L'opera al cinema</a></u>, riportando e commentando un passo in cui Nemo lascia trapelare qualcosa di sè e del suo rapporto con la musica.</p><p>Ripropongo di seguito l'articolo di Giuliano.</p><p>Buona lettura!</p><p><br /></p><p><b>Nemo e la musica</b></p><p><br /></p><p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiOUQC3W7i4_ne3j2WyPTRXfCEHdYyQF4H78FMvDnRZe8VjpGwYM8pFK07JNpUzO5B2CkIGW44TSH5K1mU3fBouzgK_Gyf2t6CiTTpZ5sda-K2SOUVDUKkwcykUf6iXSbdVNklTIG9xUoKyRs2PMtD14UyXK59daw2r3dCrg1ACFBC_DFECaSz4zY1_9Y5a" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="188" data-original-width="400" height="188" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiOUQC3W7i4_ne3j2WyPTRXfCEHdYyQF4H78FMvDnRZe8VjpGwYM8pFK07JNpUzO5B2CkIGW44TSH5K1mU3fBouzgK_Gyf2t6CiTTpZ5sda-K2SOUVDUKkwcykUf6iXSbdVNklTIG9xUoKyRs2PMtD14UyXK59daw2r3dCrg1ACFBC_DFECaSz4zY1_9Y5a=w400-h188" width="400" /></a></div><br /><p></p><p>« ... in altri tempi amavo collezionare queste bellezze create dall'uomo. Ero un avido ricercatore, un segugio instancabile, e ho potuto raccogliere alcune cose eccellenti. Sono gli ultimi ricordi di quella terra che per me è morta. Per i miei occhi i vostri artisti moderni sono già più che degli antichi: hanno due o tremila anni di vita e li confondo nella mia mente. Ma i maestri non hanno età.»</p><p>« E i musicisti?» chiesi mostrando gli spartiti di Weber, Rossini e Mozart, di Beethoven, di Haydn, di Meyerbeer e Hérold, di Wagner, Auber, Gounod, e altri, sparsi su un grandioso organo addossato a una delle pareti del salone.</p><p>«Questi musicisti - rispose il capitano Nemo - sono contemporanei di Orfeo, poiché le differenze cronologiche si annullano nella memoria dei morti. E io sono morto, signor professore, morto quanto i vostri amici che riposano sei piedi sotto terra. »</p><p><i>(Jules Verne, Ventimila leghe sotto i mari - pagina 96 ed. Oscar Mondadori 2010, traduzione di Enrico Lupinacci)</i></p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEijllY5G16Q5rbwH-PeSbfhaEQsfTVfJMAXVZIxrDJhZx4cSMiwzBwnQXgccgkEru6BNbrp9onzAgPScXl8--hyU66DMdZNUSMCYKw-bZOsleVwHo5cfq0L1zAjFlhdG5yERggo-gvn9Sk8DU_kD5dV3VnAXCrMJQ0TbcBRafqyhtYsOPxm9mqg4GpDkmgK" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="202" data-original-width="400" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEijllY5G16Q5rbwH-PeSbfhaEQsfTVfJMAXVZIxrDJhZx4cSMiwzBwnQXgccgkEru6BNbrp9onzAgPScXl8--hyU66DMdZNUSMCYKw-bZOsleVwHo5cfq0L1zAjFlhdG5yERggo-gvn9Sk8DU_kD5dV3VnAXCrMJQ0TbcBRafqyhtYsOPxm9mqg4GpDkmgK=w400-h203" width="400" /></a></div><br /><br /><p></p><p>Il capitano Nemo suona l'organo solo altre due volte, in "Ventimila leghe sotto i mari", ma sempre di passaggio, poche righe per passare ad altro; il finale del libro è però dedicato alla musica e le ultime immagini del capitano Nemo sono legate proprio all'organo.</p><p>« in quel punto, ecco arrivarmi da lontano una musica delicatissima e triste, l'espressione musicale di un'anima che voglia invano sciogliersi dai legami terrestri. Non era la prima volta che ero affascinato dalle armonie che il capitano Nemo modulava all'unisono con l'organo del Nautilus. (...) Erano prossime le dieci, il momento per lasciare la mia stanza e raggiungere i compagni. Non esitai, infine, anche se l'uscio dischiuso con la massima cautela parve a me fare un rumore tremendo. Rasentando le pareti, nell'oscuro corridoio, arrivai alla porta angolare del salone e l'aprii piano piano. Nuovamente il buio. Gli accordi dell'organo risuonavano debolmente. Il capitano Nemo era là. Non si accorse del mio entrare. Credo che sarebbe avvenuto lo stesso in piena luce, tanto era assorbito nella musica. »</p><p><i>(Jules Verne, Ventimila leghe sotto i mari - pagina 458 ed. Oscar Mondadori 2010, traduzione di Enrico Lupinacci)</i></p><p><br /></p><p>Ho trovato curiose le omissioni nella lista degli spartiti, da Bach a Haendel, e poi Schubert, Schumann, Mendelssohn, Verdi, Brahms, Chopin... E' bello però che ci sia Carl Maria von Weber. E' probabile che il professor Aronnax abbia annotato solo quelli che più si addicevano ai suoi gusti, in quel 1866; visto dal 2020 si può notare che di Hérold non si ricorda più nessuno, di Auber quasi soltanto per Fra Diavolo. Gli altri invece sono ancora saldi in repertorio, anche se Meyerbeer non riscuote più il grande successo che ebbe nella prima metà dell'Ottocento.</p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjG-we6rtKZbJroDef6ETTKEDQERNYCEKr3W4qNKe39nJgDKIuD4w9HCvI99IwO0NxqmxrMto1IAMWw6_zUL5RLnMKSVQ6GvHvowD5yWCYS3ZdzwivSJL7tu4cifPC9WTO5QmsgkBepUrcP_OG-0IosbspI_WEugmFgtgnaFGaxQVPhrdo3WMzPhUpCOOfr" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="173" data-original-width="400" height="173" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjG-we6rtKZbJroDef6ETTKEDQERNYCEKr3W4qNKe39nJgDKIuD4w9HCvI99IwO0NxqmxrMto1IAMWw6_zUL5RLnMKSVQ6GvHvowD5yWCYS3ZdzwivSJL7tu4cifPC9WTO5QmsgkBepUrcP_OG-0IosbspI_WEugmFgtgnaFGaxQVPhrdo3WMzPhUpCOOfr=w400-h173" width="400" /></a></div><br /><br /><p></p><p>Nel film Disney del 1954, regia di Richard Fleischer, il capitano Nemo suona ovviamente la "Toccata e fuga in re minore" di Johann Sebastian Bach, che fa sempre colpo. Si può far notare che davanti alla faccia di James Mason c'è uno specchio e che sopra l'organo c'è una grande N: Nemo, e non Napoleone. L'azione si svolge nel 1866, e quindi Nemo non può aver preso parte alla Rivoluzione Francese. Mi sono chiesto il perchè di questi due dettagli, il narcisismo non fa certo parte del carattere del capitano Nemo.</p><p><i>(la musica che ho scelto viene da "Solaris" di Andrej Tarkovskij: Johann Sebastian Bach, Preludio corale in fa minore BWV 639.) <b><span style="font-size: medium;">(<a href="https://www.youtube.com/watch?v=K8FzvUmtQRA">qui</a>)</span></b></i></p><p><i><b><span style="font-size: medium;"><br /></span></b></i></p><p><i><b><span style="font-size: medium;"></span></b></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><b><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgzais2b-lzQ8fFCQhwtui-2x-UOY8PI9ZN6ablMPPlwVsYFiTcZrFpoFhXTfYSCnYmJYjsfQ9r5l4EJL-1nQ_8l_06TzAi-ovQo9ypDREzNoiSpTkBcJthukCDjO27TolULmhyJ3at3QBz1IFJgFSt_XWKj58QJzHGsHKcEXj-ezVBIJY40oG5holZxr1u" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="185" data-original-width="400" height="185" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgzais2b-lzQ8fFCQhwtui-2x-UOY8PI9ZN6ablMPPlwVsYFiTcZrFpoFhXTfYSCnYmJYjsfQ9r5l4EJL-1nQ_8l_06TzAi-ovQo9ypDREzNoiSpTkBcJthukCDjO27TolULmhyJ3at3QBz1IFJgFSt_XWKj58QJzHGsHKcEXj-ezVBIJY40oG5holZxr1u=w400-h185" width="400" /></a></span></b></i></div><i><b><span style="font-size: medium;"><br /><br /></span></b></i><p></p><p><i><b><span style="font-size: medium;"><br /></span></b></i></p><p>Giuliano Bovo</p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-31786437456327873092023-10-10T14:06:00.000+02:002023-10-10T14:06:48.662+02:00Lorenzo Da Ponte ( III )<p><br /></p><p> III parte DA TRIESTE A NEW YORK</p><p><br /></p><p>Allontanato dalla corte asburgica, Da Ponte si recò dunque a Trieste nel 1792. Dopo qualche tempo venne riabilitato dal nuovo imperatore, ma a Vienna per Da Ponte non c’era più posto. Con il nuovo amore, Anna Celestina Grahl, da lui chiamata Nancy, decise di partire per Parigi, per, poi, dietro consiglio di Casanova, cambiare destinazione e recarsi a Londra.</p><p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgXUaz3aJ5vfZjZv5qDBmHXNIIbXhWtQQ122vksOJu0AbqOw1JVIoJ3Ki15P5s8HqVpH9CbSRlcenxuZpgGt14-pyrglUD6JGJM-fFRM7BoPHNXgvD9hsngZRt7hRaj_eRZWES0xla2v9nNS0N3_bxoSLVPdIaYvyve5AIude11xLG-G6_sKAnjWIzO18Y/s1996/Giacomo_Casanova_by_Francesco_Narici.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1681" data-original-width="1996" height="269" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgXUaz3aJ5vfZjZv5qDBmHXNIIbXhWtQQ122vksOJu0AbqOw1JVIoJ3Ki15P5s8HqVpH9CbSRlcenxuZpgGt14-pyrglUD6JGJM-fFRM7BoPHNXgvD9hsngZRt7hRaj_eRZWES0xla2v9nNS0N3_bxoSLVPdIaYvyve5AIude11xLG-G6_sKAnjWIzO18Y/s320/Giacomo_Casanova_by_Francesco_Narici.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Ritratto di Casanova attribuito a Francesco Narici</span></td></tr></tbody></table><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg6MZ5hN8FDTj4bWybc5Cq-Ih8kvMFghCgg-RoivZSgRHmDTKgASk0ufJrIFB3OaANmK_RPb0guoSDcI8LC2feiU__GTF9pDlOuwlpzPVXc3pTd8XwXUwsKw3YjzyPZ4GMzo2iNBkp18L56ZqyUWTwmL4kqQLeckAE3fZmYmggl5nh5KLyD9rDIuR0QoJ_y" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="84" data-original-width="14932" height="2" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg6MZ5hN8FDTj4bWybc5Cq-Ih8kvMFghCgg-RoivZSgRHmDTKgASk0ufJrIFB3OaANmK_RPb0guoSDcI8LC2feiU__GTF9pDlOuwlpzPVXc3pTd8XwXUwsKw3YjzyPZ4GMzo2iNBkp18L56ZqyUWTwmL4kqQLeckAE3fZmYmggl5nh5KLyD9rDIuR0QoJ_y" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhqnd9fM-50gwzIh6y6aJTBGHcf8sQJV0vNZUYzJNdVsP_LA9Dk4J50rcj_i-baHODKA8cP-AGuCnREugsSleskMKk-ixWmyFcDibaIewfTo3l-h3aoix61Zo309U0RS361cJsPa_TobUPJSZr01gW6pSwdNc_tfBqTrxUxEllNwG9_RdJMiHzaEId9QHIL" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="84" data-original-width="14932" height="2" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhqnd9fM-50gwzIh6y6aJTBGHcf8sQJV0vNZUYzJNdVsP_LA9Dk4J50rcj_i-baHODKA8cP-AGuCnREugsSleskMKk-ixWmyFcDibaIewfTo3l-h3aoix61Zo309U0RS361cJsPa_TobUPJSZr01gW6pSwdNc_tfBqTrxUxEllNwG9_RdJMiHzaEId9QHIL" width="320" /></a></div><p></p><p><i>Quando partii da Vienna per andare a Trieste, la donna, ch'io amava, partì per Venezia. (…) ad onta di mille promesse, di mille giuramenti di amore e di gratitudine, (….) pose in dimenticanza non solo ogni sentimento d'affetto e di gratitudine, ma s'adoperò indegnamente per allontanare da me il dolce piacere di tornar in seno della mia patria. Quest'atto però d'iniquità feminina vòlto fu in breve dalla mia ragione alla mia propria salute. In meno d'un mese mi trovai libero di un'ignominiosa passione, che per tre anni continui mi tenne schiavo infelice di quella donna. Io non credea, dopo questo, che fosse cosa possibile l'innamorarmi. M'ingannai. Il mio cuore non era e non è forse fatto per esistere senza amore; e, per quanti inganni e tradimenti m'abbiano nel corso della mia vita fatto le donne, in verità io non mi ricordo d'aver passato sei mesi in tutto il corso di quella, senza amarne alcuna, e amare (voglio vantarmene) d'un amore perfetto. </i></p><p><span></span></p><a name='more'></a><p></p><p><i>(...)</i></p><p><i>Non fui però che poche miglia lontano da Spira, quando, fermatomi ad un'osteria per dar riposo a' cavalli, udii l'infelice novella dell'incarceramento della regina di Francia e dell'arrivo dell'armate francesi a Magonza. Dopo brevi riflessi, risovvenendomi del consiglio di Casanova e accordandosi questo col desiderio della mia sposa, presi sul fatto la risoluzione d'andar a Londra invece d'andare a Parigi, e pigliai la strada d'Olanda. </i></p><div><br /></div><p><i></i></p><p>Nel 1793 Lorenzo Da Ponte venne nominato poeta del teatro italiano di Londra. Nella capitale inglese si dedicò anche alla raccolta e al commercio di libri.</p><div><br /></div><div><br /></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhPOKGQqpYJFncTCc-iJ06cDOYKzfaM0wlSLG2byVgcdtuHeJgnBUNoRNJmIShff8gjVd9LZMqHsNml83NTamt41KCx3qkAQxxHBmfkC9BQZ0MD69rzFKt2xhVSmlwOl7Dpk6jxHPDyfQJWOMhWVkK5u9TMJADul3kYNfyA3EiplSeF3pS8L3K3w6jMn7mR" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="313" data-original-width="1038" height="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhPOKGQqpYJFncTCc-iJ06cDOYKzfaM0wlSLG2byVgcdtuHeJgnBUNoRNJmIShff8gjVd9LZMqHsNml83NTamt41KCx3qkAQxxHBmfkC9BQZ0MD69rzFKt2xhVSmlwOl7Dpk6jxHPDyfQJWOMhWVkK5u9TMJADul3kYNfyA3EiplSeF3pS8L3K3w6jMn7mR=w400-h120" width="400" /></a></div><br /><br /><br />Probabilmente per sfuggire ai creditori, dopo un viaggio in Italia durato qualche mese, lasciò definitivamente Londra e si imbarcò per gli Stati Uniti. <p></p><div><br /></div><div><u>Il breve rientro a Ceneda</u></div><div><br /></div><div><div><i>Partii di Londra il secondo d'ottobre; arrivai il decimo ad Amburgo, e senza il menomo sinistro il secondo di novembre mi trovai a Castelfranco. </i></div><div><i>Bramando di goder in tutti i possibili modi del mio viaggio, lasciai la mia compagna a Castelfranco e la pregai di raggiungermi a Treviso, che distante è dodici miglia, il quarto di novembre di buon mattino. Arrivai verso sera a Conegliano, che non è ch'otto miglia lontano da Ceneda, e in meno di un'ora mi trovai alla porta della casa paterna. </i></div></div><div><i><br /></i></div><div><div style="font-style: italic;">( …) sentii alla porta della casa degli urli di gioia, delle voci che chiamavano altamente: –Lorenzo! Lorenzo!–onde, affacciatomi alla finestra, vidi allo splendor della luna una quantità di gente, che domandava d'entrare. La porta s'aperse, ed ecco in un momento, nella camera dov'io era, i miei buoni amici di quella città, che alla novella del mio arrivo vennero tutti a vedermi. </div><div style="font-style: italic;"><br /></div><div style="font-style: italic;">(...)</div><div style="font-style: italic;"><br /></div><div style="font-style: italic;"><div>Accadendo di parlare di Bonaparte, mio padre narrommi una storiella, che veramente m'intenerì e che m'obbliga a venerare sovranamente la memoria di quel grand'uomo. Non molto tempo prima del mio arrivo a Ceneda, l'armata francese ottenuta avea una vittoria solenne sull'armata tedesca, non so se alle sponde del Tagliamento o a quelle della Piave. Bonaparte, generale di quella divisione, era venuto a Ceneda, ove, non essendovi trabacche, aveva ordinato che i suoi soldati e uffiziali avessero alloggiamenti nelle case de' cittadini. La vista di quella gioventù francese, gaia per carattere nazionale e piena di foco per la ottenuta vittoria, affascinò al primo apparire le donne di quella città. Appena il mio vecchio padre udì l'ordine di Bonaparte, chiuse le porte della sua casa e misesi ad una finestra per aspettare ch'ei passi. Questa casa è situata nel centro della gran piazza, e contigua del tutto al caffé da' cittadini più frequentato. Non passarono che pochi momenti, e Bonaparte vi capitò cogli uffiziali suoi, e s'assise al caffé menzionato per prendervi dei rinfreschi. Mio padre, senza perder tempo, colse un momento opportuno e domandò dalla finestra la permission di parlare.–Chi è il generale dei francesi? –diss'egli allora.–Io–gridò Bonaparte.–Mio generale, il vecchio ch'ora ti parla è padre di sette onorate figliuole, che da molti anni in qua hanno perduta la madre. Due sole son maritate, l'altre stanno meco. I loro fratelli più attempati non sono ora con esse per custodirle, e io, che son il loro padre, son obbligato d'uscir di casa per procurar loro il pane. Chiedo rispettosamente che l'ordine tuo di ricettar nelle case nostre i tuoi bravi guerrieri non si estenda fino a me. Chiedo che questi miei bianchi capelli, l'innocenza di queste fanciulle e l'onor de' figliuoli miei siano protetti da te. Se tanto mi vuoi concedere, pregherò Dio a' piedi di questo crocefisso–e trasse dal seno, così dicendo, l' imagine d'un crocefisso ch'ognor portava–per la prosperità tua e per quella delle tue armi: se non condiscendi a' miei voti, io non aprirò le porte della mia casa, ma, al primo segnale che i tuoi soldati o ministri daranno d'aprirle, ho un bariletto di polvere in casa, e giuro a questo medesimo crocefisso di salvare con questa la pudicizia delle mie figlie. L'enfasi con cui disse queste parole, il coraggio di quel buon vecchio e l'applauso fattogli dagli astanti piacque oltre modo a Bonaparte, e gli accordò graziosamente quel che chiedea. La casa del padre mio fu la sola in Ceneda e ne' paesi vicini che non fosse prostituita in que' tempi da' vittoriosi francesi. </div><div><br /></div><div><br /></div></div><div style="font-style: italic;"><br /></div><div><u>Verso l'America</u></div><div><u><br /></u></div><div><div><i>Il mio passaggio da Londra a Filadelfia fu lungo, disastroso e pieno di fastidi e d'affanno. Non durò meno d'ottantasei giorni, nell'intero corso de' quali tutti quegli agi mi mancarono, che l'età mia, lo stato del mio spirito e un tremendo viaggio di mare parevano esigere per renderlo sopportabile, se non grato. Io avea udito dire che per andar in America bastava che io pagassi una certa summa al capitano del vascello su cui imbarcavami, e che esso poi mi somministrerebbe quello che occorrevami; ma tutto ciò andava bene per quelli che incontransi in capitani onesti, cortesi e ben educati, che studiano tutto per render dolce il passaggio a' viaggiatori. Io caddi nell'ugne di un mariuolo di Nantucket, che, avvezzo d'ir alla pesca delle balene, trattava i suoi passeggieri come i marinari più vili, cui appunto trattava come que' mostri de' mari. Non aveva egli con sé se non provvisioni grossolanissime, e di quelle eziandio era dispensatore molto economico. Il primo mio fallo fu il pagargli quarantaquattro ghinee prima di metter piede sulla sua nave, senza contratti, senza scritture, senza informazioni, altro non esigendo da lui che d'esser a Filadelfia condotto, e nudrito. All'ora del pranzo cominciai a presentire qual dovesse esser il mio destino…</i></div><div style="text-decoration-line: underline;"><br /></div></div><div><u><br /></u></div><div><u><br /></u></div><div><div class="separator" style="clear: both; font-style: italic; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhlXX-4EvV2-u0ajNzPfjegmJqjpjEbSHotHsKRf02QtsoLU9WE_oA5tmzH8RSgEceidKnliHbtjg55ZCdPqX4s7Jk-tsWOsHdXXjnJWMXKrTNcdmqttzy9VVTikGdtggWEMwfB8wyn6g6NvNQycIn4uaG4oIv2Iij6cWkUB9RImB8tZZYS8oJS0n6TmMw9" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="81" data-original-width="18835" height="1" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhlXX-4EvV2-u0ajNzPfjegmJqjpjEbSHotHsKRf02QtsoLU9WE_oA5tmzH8RSgEceidKnliHbtjg55ZCdPqX4s7Jk-tsWOsHdXXjnJWMXKrTNcdmqttzy9VVTikGdtggWEMwfB8wyn6g6NvNQycIn4uaG4oIv2Iij6cWkUB9RImB8tZZYS8oJS0n6TmMw9" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; font-style: italic; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi0bmWq-6vItXVy1qmX8ttJVGCp5Q6rz_3xAH9-CXmrd6ttxqZ_ruXUtyJPcPLPbI8Xs7vxKH_okkAr3mfhD-fwhl2wZOV4XeoxX3Pe4NhyBlcZuyUdzmbYaIwJtu83uyCIzxcJqyWj3IkQXJKL5uvz0YIpBc2EFFNm7BclD1VC3B0Bqac_66NslXB-o9t1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="902" data-original-width="508" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi0bmWq-6vItXVy1qmX8ttJVGCp5Q6rz_3xAH9-CXmrd6ttxqZ_ruXUtyJPcPLPbI8Xs7vxKH_okkAr3mfhD-fwhl2wZOV4XeoxX3Pe4NhyBlcZuyUdzmbYaIwJtu83uyCIzxcJqyWj3IkQXJKL5uvz0YIpBc2EFFNm7BclD1VC3B0Bqac_66NslXB-o9t1=w225-h400" width="225" /></a></div><br /><br />Visse a Filadelfia, a Sunbury e a New York. Negli Stati Uniti diede lezioni di italiano ma svolse anche altre attività: aprì una drogheria, poi una libreria fornita di libri italiani. Nel 1833 New York ebbe il suo primo teatro d’opera. Le memorie vennero scritte durante gli anni di permanenza negli Stati Uniti. A New York si spense il 7 agosto del 1838.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><i>Sebbene io vedessi con giubilo aumentarsi ogni giorno di più in più, tanto in New-York che nelle altre città dell'Unione, la coltura delle lettere italiane, credeva nulladimeno che un mezzo ancora vi potess'essere da renderle e più diffuse e più in pregio; ma per dire la verità, io non ardiva sperarlo. Or qual fu l'allegrezza mia, quando assai persone m'assicurarono che il lodato Garzia (…) veniva da Londra in America, e appunto a New-York, per istabilirvi l'opera musicale italiana, ch'era il desideratum del mio sommo zelo? (…) Non è possibile imaginare l'entusiasmo che nella colta parte della nazione produsse la nostra musica (…). Il barbiere di Siviglia dell'universalmente ammirato e lodato Rossini fu il dramma felice che piantò la prima radice del grand'arbore musicale a New-York. </i></div><div><i><br /></i></div></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhJqI6OsluBHrBAVfjE1L2JWfv9hCV6iK5McBFL1qZsMKjhwOJCP0IapMzRu3YCgDm-2fnrXb-sG0GhwkstyAhy0jcY9YPU91ylg7V18OABYmm6KH0eNcwX2IIJR0SQpIOkYgI70oRngCeIZGvc-DOUtaaEblNvp-DMCUwibiXJdhxpuaq7VdCOyaqdVixb" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="958" data-original-width="693" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhJqI6OsluBHrBAVfjE1L2JWfv9hCV6iK5McBFL1qZsMKjhwOJCP0IapMzRu3YCgDm-2fnrXb-sG0GhwkstyAhy0jcY9YPU91ylg7V18OABYmm6KH0eNcwX2IIJR0SQpIOkYgI70oRngCeIZGvc-DOUtaaEblNvp-DMCUwibiXJdhxpuaq7VdCOyaqdVixb=w464-h640" width="464" /></a></div><br /><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div><div><br /></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-3038498254970915942023-10-07T17:18:00.004+02:002023-10-07T18:09:02.490+02:00Lorenzo Da Ponte ( II )<p> II parte L'INCONTRO CON MOZART</p><p><br /></p><p>Dopo aver soggiornato a Dresda, nel 1781 Lorenzo Da Ponte fu introdotto nella corte di Giuseppe II divenendo poeta dei teatri imperiali con l’obbligo di comporre drammi buffi.</p><p>Conobbe Mozart nel 1783. <i>Le Nozze di Figaro</i>, <i>Don Giovanni</i> e <i>Così fan tutte</i> vennero rappresentate tra il 1786 e il 1790.</p><p><br /></p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhk67wQ1Ek6q_fQ2VJkmQw3L1wJLt1-PMUsD8mhil2i1sDyRe38P4CLQ56h6BP7AQ9GIl0jgLrLjhn1P9507z6kbE3OdxhUNrmS3POUsuS7lpdfDsu0QyGC_nq5-TEPKRQ1eY3gAHZbE-I_970eqiJOeGIlCQNITEcVuwK_-0jIbk00e31doiKQac3x-WQ6" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="366" data-original-width="363" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhk67wQ1Ek6q_fQ2VJkmQw3L1wJLt1-PMUsD8mhil2i1sDyRe38P4CLQ56h6BP7AQ9GIl0jgLrLjhn1P9507z6kbE3OdxhUNrmS3POUsuS7lpdfDsu0QyGC_nq5-TEPKRQ1eY3gAHZbE-I_970eqiJOeGIlCQNITEcVuwK_-0jIbk00e31doiKQac3x-WQ6" width="238" /></a></div><br /><br /><p></p><p><i>…il deciso favore, mostratomi dall'imperadore, creò in me una nuova anima, raddoppiò le mie forze per le fatiche da me intraprese, e non mi die' solamente coraggio da incontrar gli assalti de' miei nemici, ma da guardar con disprezzo tutti i loro sforzi. Non andò guari, che vari compositori ricorsero a me per libretti. Ma non ve n'eran in Vienna che due, i quali meritassero la mia stima. Martini, il compositore allor favorito di Giuseppe, e Volfango Mozzart, cui in quel medesimo tempo ebbi occasione di conoscere in casa del barone Vetzlar, suo grande ammiratore ed amico, e il quale, sebbene dotato di talenti superiori forse a quelli d'alcun altro compositore del mondo passato, presente o futuro, non avea mai potuto, in grazia delle cabale de' suoi nemici, esercitare il divino suo genio in Vienna, e rimanea sconosciuto ed oscuro, a guisa di gemma preziosa, che, sepolta nelle viscere della terra, nasconda il pregio brillante del suo splendore.</i> </p><span><a name='more'></a></span><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiX4bUwaX97ukZqWfFt4lQIZf8Xb8OY2x_NMJkUeoymOOkWosn4qW5VH-7MMHYe2qe5EbJeNAGlgrsHiM_5XqFAHPx3Rmu9xu68ceAzOy98gj2NsyGySS4VZAx-tGRBgVqGudcnj4IqNZJVwQ3pyMoLT2k81b4N0vlYxZyG7U_zDaOhtd2dNHncYVIVz79Q" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="411" data-original-width="547" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiX4bUwaX97ukZqWfFt4lQIZf8Xb8OY2x_NMJkUeoymOOkWosn4qW5VH-7MMHYe2qe5EbJeNAGlgrsHiM_5XqFAHPx3Rmu9xu68ceAzOy98gj2NsyGySS4VZAx-tGRBgVqGudcnj4IqNZJVwQ3pyMoLT2k81b4N0vlYxZyG7U_zDaOhtd2dNHncYVIVz79Q=w200-h150" width="200" /></a></div><br /><br /><p></p><p><i>Martini, Mozzart e Salieri vennero tutti tre in una volta a chiedermi un dramma (…). Pensai se non fosse possibile di contentarli tutti tre e di far tre opere a un tratto. (…) Trovati questi tre soggetti, andai dall'imperadore, gli esposi il mio pensiero e l'informai che mia intenzione era di far queste tre opere contemporaneamente. –Non ci riuscirete!–mi rispose egli.–Forse che no replicai;–ma mi proverò. Scriverò la notte per Mozzart, e farò conto di legger l'Inferno di Dante. Scriverò la mattina per Martini, e mi parrà di studiar il Petrarca. La sera per Salieri, e sarà il mio Tasso.–Trovò assai bello il mio parallelo; e, appena tornato a casa, mi posi a scrivere. Andai al tavolino e vi rimasi dodici ore continue. Una bottiglietta di «tockai» a destra, il calamaio nel mezzo, e una scatola di tabacco di Siviglia a sinistra. Una bella giovinetta di sedici anni (ch'io avrei voluto non amare che come figlia, ma ... ) stava in casa mia con sua madre, ch'aveva la cura della famiglia, e venìa nella mia camera a suono di campanello, che per verità io suonava assai spesso, e singolarmente quando mi pareva che l'estro cominciasse a raffreddarsi: ella mi portava or un biscottino, or una tazza di caffé, or niente altro che il suo bel viso, sempre gaio, sempre ridente e fatto appunto per inspirare l'estro poetico e le idee spiritose. Io seguitai a studiar dodici ore ogni giorno, con brevi intermissioni, per due mesi continui, e per tutto questo spazio di tempo ella rimase nella stanza contigua, or con un libro in mano ed ora coll'ago o il ricamo, per essere pronta a venir da me al primo tocco del campanello. </i></p><p><i><br /></i></p><p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhFy9vip8xIqVA99HnUE4Prpce_rduIgJ3AZakzO7cRAqFl2N9HtiEL6YDO-IKjOI39KdHV4Xr2eT6Mc74whuXYmZguDUvWWQSkuyJ5fXItKtZHh2ZEnEAv5TjOoiUIY8h_67rZ4SpKfXcCE72TyVI8mjzkERKk4ysUHDlao3lQkrnx1lCdb5D7N0QEI23U" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="779" data-original-width="555" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhFy9vip8xIqVA99HnUE4Prpce_rduIgJ3AZakzO7cRAqFl2N9HtiEL6YDO-IKjOI39KdHV4Xr2eT6Mc74whuXYmZguDUvWWQSkuyJ5fXItKtZHh2ZEnEAv5TjOoiUIY8h_67rZ4SpKfXcCE72TyVI8mjzkERKk4ysUHDlao3lQkrnx1lCdb5D7N0QEI23U=w228-h320" width="228" /></a></i></div><i><br /><br /></i><p></p><p><i><br /></i></p><p>Sebbene molto apprezzato per il suo lavoro, Lorenzo Da Ponte fu costretto a lasciare Vienna. Furono determinanti, nel suo abbandono forzato della città, l’inimicizia di persone vicine all’imperatore, una condotta giudicata dissoluta ma soprattutto un contrasto con Salieri, compositore di corte.</p><p><br /></p><p><i>Si mandarono improvvisamente in mia casa due commissari di polizia, i quali mi cavaron dal letto, mi condussero senza parlare a Vienna, e, dopo avermi lasciato due ore in sospetto se si trattasse di condurmi alle carceri o al patibolo, m'ordinarono pro tribunali, da parte di «colui che tutto puote», di allontanarmi nello spazio di ventiquattro ore dalla capitale e da tutte le vicine città. Io ero avvezzo ai gran colpi. </i></p><p><i><br /></i></p><p><i>( continua...)</i></p><p><i><br /></i></p><p>Le parti in corsivo sono tratte da "Mémoires" di Lorenzo Da Ponte</p><div><br /></div><p><br /></p><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEioiwbTeqRjcMGVSnxnzNqM7vXOjFsnDZCLI7GlDZfQJAq3QSPFXoznVV0zGUqATTj2X9Ehg6JZVMwXYmd6SBCPqKVbmXlcaqhcWgJlwyOeFIBcIA21xg3ouWNwFVdOwJxmuV80rixg3kfkz5KAB4jTI4WP1S4VH0zdEbQwl0a7KsI2g7S-sOSW2PHo1cl0" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="88" data-original-width="8887" height="3" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEioiwbTeqRjcMGVSnxnzNqM7vXOjFsnDZCLI7GlDZfQJAq3QSPFXoznVV0zGUqATTj2X9Ehg6JZVMwXYmd6SBCPqKVbmXlcaqhcWgJlwyOeFIBcIA21xg3ouWNwFVdOwJxmuV80rixg3kfkz5KAB4jTI4WP1S4VH0zdEbQwl0a7KsI2g7S-sOSW2PHo1cl0" width="320" /></a></div><br /><br /></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-41225850407628833352023-10-04T14:54:00.008+02:002023-11-11T09:36:55.293+01:00Lorenzo da Ponte ( I )<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhRaIepBehM2RvkMYuejKxsm-liBCpMuc7bb5HoWhvo0otc4q4dIu-Lf9svwtYXpIRbndyIk5ITju9DVoWuKv4EABVnNrTIHL6nhhRGWULFZx-jvzl9z8QItFzBUjHv3MzqypL7SYwezlgZe8hXW8opbqhWbj5yD5EzFnRPCnSGtFIaSkmioOh2ql_GaPO5" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="" data-original-height="998" data-original-width="748" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhRaIepBehM2RvkMYuejKxsm-liBCpMuc7bb5HoWhvo0otc4q4dIu-Lf9svwtYXpIRbndyIk5ITju9DVoWuKv4EABVnNrTIHL6nhhRGWULFZx-jvzl9z8QItFzBUjHv3MzqypL7SYwezlgZe8hXW8opbqhWbj5yD5EzFnRPCnSGtFIaSkmioOh2ql_GaPO5=w240-h320" width="240" /></a></div> <div>Nei pressi della Biblioteca di Ceneda, siede immobile una figura. Lo sguardo, forse nostalgico, o forse fiero, è probabilmente rivolto verso una antica abitazione, legata a Lorenzo Da Ponte, autore dei libretti di tre famose opere mozartiane, <i>Le nozze di Figaro</i>, <i>Don Giovanni</i>, <i>Così fan tutte. </i><p></p><p>Il monumento a Da Ponte è collocato in un contesto verde e silenzioso e a chi si dirige verso la Biblioteca comunale di Vittorio Veneto ( Ceneda è uno dei due centri di cui si compone la città ) la figura appare ormai familiare e, spero, nota.<br /></p><p>Vivendo e avendo insegnato a Vittorio Veneto, per far conoscere ai miei studenti la storia del loro concittadino, preparai anni fa un lavoro sul librettista. A facilitarmi il compito è stato lo stesso Da Ponte, che ha scritto di sé e della propria avventurosa vita in una pubblicazione autobiografica, <i>Mémoires.</i></p><p>Propongo qui, in più puntate, quanto ho ricavato dalla lettura delle memorie di Da Ponte, alternando passi delle sue memorie ( in corsivo ) a sequenze di sintesi e commento.</p><p>Buona lettura :)</p><span><a name='more'></a></span><p><br /></p><p><b>I parte </b> </p><p>LO SPIRITOSO IGNORANTE E IL LIBERTINO</p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgQnkV7jy0MfOY5DJXHKfSNHUdJ2AR56t06iKGarYHe1NCpi5Agnl4TS37LrmJlQaRiqzC_7GtcPpEYkqsnEh98fewoUPGkO21fB_D32vH-lEavSU6Q4gHw90pco_rjUTwWGIf-g7Ly-0_V5xHtkbkfKlNQ-ciTjnTiUF_-tqZYKVU4CxalBU5VD28uisTm" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="773" data-original-width="559" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgQnkV7jy0MfOY5DJXHKfSNHUdJ2AR56t06iKGarYHe1NCpi5Agnl4TS37LrmJlQaRiqzC_7GtcPpEYkqsnEh98fewoUPGkO21fB_D32vH-lEavSU6Q4gHw90pco_rjUTwWGIf-g7Ly-0_V5xHtkbkfKlNQ-ciTjnTiUF_-tqZYKVU4CxalBU5VD28uisTm" width="174" /></a></div><br /><br /><p></p><p><i>Il giorno decimo di marzo dell'anno 1749 nacqui a Ceneda, piccola ma non oscura città dello Stato veneto. All'età di cinque anni perdei la madre. I padri prendono poco cura generalmente de'primi anni de' loro figli. (…) </i></p><div><div><i>Rimasi fino all'età di quattordici anni del tutto ignorante in ogni genere di letteratura; e mentre tutti gridavano:–Oh che spirito! Oh che talento! io mi vergognavo internamente d'esser il meno instruito di tutti i giovani di Ceneda, che mi chiamavano per ischerzo lo «spiritoso ignorante». Non è possibile dire quanto ciò mi pungesse e quanto voglioso rendessemi d'instruzione. Montato un dì a caso nel soffitto della casa, dove mio padre era solito gettare le carte inutili, vi trovai alcuni libri, che formavano, credo, la biblioteca della famiglia. V'era tra questi il Buovo d'Antona, il Fuggilozio, il Guerino detto il meschino, la Storia di Barlaam e di Giosaffat, la Cassandra, il Bertoldo e qualche volume del Metastasio. Li lessi tutti con un'incredibile avidità, ma non rilessi che il poeta cesareo, i cui versi producevano nella mia anima la sensazione stessa che produce la musica.</i></div><div><i> Pigliò frattanto una seconda moglie mio padre, e dopo dieci anni di vedovanza ci die' per matrigna una giovinetta, che non ne contava ancora diciassette. Egli avea passati i quaranta.</i></div></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj-jqAZjlLtx6oLI0x2B6PTGwggfpyUpw-6koV78iBKhV7InuCM4QbN_8PPMmqKqIIZI_Ej-eP3PJbbt4K_RDZysQu-dUV5U4dXJKe_terhi-pKHRWDkaek4BSTPT8MD0_8-AFdtCwy_e3dbPFcEzGfgyKBKUfVeo_2GAOqVGKLyvRZpsMjUd-_whMfIdJr" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="770" data-original-width="1141" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj-jqAZjlLtx6oLI0x2B6PTGwggfpyUpw-6koV78iBKhV7InuCM4QbN_8PPMmqKqIIZI_Ej-eP3PJbbt4K_RDZysQu-dUV5U4dXJKe_terhi-pKHRWDkaek4BSTPT8MD0_8-AFdtCwy_e3dbPFcEzGfgyKBKUfVeo_2GAOqVGKLyvRZpsMjUd-_whMfIdJr" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">In fondo a destra, l'abitazione a Ceneda di Lorenzo da Ponte </span></td></tr></tbody></table><br /><br /></i></div><div><br /></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img alt="" data-original-height="154" data-original-width="14579" height="3" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjZvUwmxiAKM7H1S_-G2ChXytQ5cDBR7f6L4wI5fKmf8_16_di3CsA83DD6GDIid5VZjRdJht62ePQb1FHNI7Rs8E636pKRkQsojq8oLsyGTvfcs7eMsGSbot9_av6GJ7Oi0hkT-lmVAIDMzxrXrWGcQWGU3zn0DOpOk-unZjkbGg8ggUDAQw9xAsDcT14V" width="320" /></div><div>Lorenzo Da Ponte nacque a Ceneda il 10 marzo 1749 da Geremia Conegliano, conciatore di pelli, e Rachele Pincherle. Fu chiamato Emanuele; il suo nome venne cambiato quando il padre, rimasto vedovo, sposò una cristiana e fece battezzare i figli; Emanuele prese così, come costume del tempo, il nome e il cognome del vescovo che aveva impartito il sacramento. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjyBeJAnp1csB9cKGkfNoD_MfY4880u9MgfOGeYgo5qgX7W53zlrvgdOQHYMsbOFXqF0N9UDNHKrWHu_tFVhWZqA14pjFsqKyXbLEvTIhT4uZQkt8daFNEeFYAiFx8zl8WGFb-tn2vvIeSKb6zVn_zEzzNGiVKpsZibubDvXN5cbZG4jTwpxK-rvtLWWrjG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="886" data-original-width="749" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjyBeJAnp1csB9cKGkfNoD_MfY4880u9MgfOGeYgo5qgX7W53zlrvgdOQHYMsbOFXqF0N9UDNHKrWHu_tFVhWZqA14pjFsqKyXbLEvTIhT4uZQkt8daFNEeFYAiFx8zl8WGFb-tn2vvIeSKb6zVn_zEzzNGiVKpsZibubDvXN5cbZG4jTwpxK-rvtLWWrjG" width="203" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Il vescovo Lorenzo Da Ponte</span></td></tr></tbody></table><br /><br /></div><div><br /></div><div>Dopo essere stato accolto nel Seminario di Ceneda e successivamente in quello di Portogruaro, ricevette gli ordini minori e divenne insegnante di retorica e rettore. Nel ‘73 fu ordinato prete e si stabilì a Venezia dove svolse mansioni di istitutore. L'anno successivo si mise in luce a Treviso come poeta e insegnò nel Seminario della città. </div><div>Allontanato dall’insegnamento per le sue idee liberali, tornò a Venezia dove frequentò gli illuministi locali. Conobbe Casanova. </div><div>Fu bandito da Venezia per condotta libertina</div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjM1LmSLk_bdGO1AZptq3vKZu_PYqJPWKXX_FyLlJ5yQ1sJpoVg-xJU-1LarYa7EVFDsWzs0_Q6VeHdYZcTBgWo4dGaYsMsOWJ5bedBUVKo9I4z-1zv273TkBgR_hlp1JTJIdjcNniyakKNP-vxDcLUenFo-PQTODGZtTr_kWZDs5tjdYKnvzXXYhU1SvEt" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="301" data-original-width="566" height="170" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjM1LmSLk_bdGO1AZptq3vKZu_PYqJPWKXX_FyLlJ5yQ1sJpoVg-xJU-1LarYa7EVFDsWzs0_Q6VeHdYZcTBgWo4dGaYsMsOWJ5bedBUVKo9I4z-1zv273TkBgR_hlp1JTJIdjcNniyakKNP-vxDcLUenFo-PQTODGZtTr_kWZDs5tjdYKnvzXXYhU1SvEt" width="320" /></a></div><br /><br /></div><div><br /></div><div><div><i> …Abbandonai dunque l'ingrata patria ed andai a Gorizia. </i></div></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><div>A Gorizia venne accolto nell’Accademia arcadica.</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><i>….Continuavano intanto i signori goriziani a onorarmi ed amarmi, ed io continuava a far versi, che erano sempre ben ricevuti e premiati. Fu appunto in que' tempi che si stabilì in Gorizia una colonia arcadica col nome di «colonia Sonziaca», di cui il conte Guido Cobenzl era presidente; e fui anche io annoverato tra i suoi pastori, col nome di Lesbonico Pegasio.</i></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgnVcwMmzAdm7UAPzUu7m-lY-jctYmjKg1GkI3LW9TAZvgUJnaLiaQ8xAlP-KY367kxeZm1A8PGinZjUCJYRKkoZQKKsQjrM2mV9wdBrZXi4hQXFV5rR4dRAttFvzElAWZWLcIOB5WHasS7gnXAiH0sMLDhPVfpqX4iHye0q0VlAey4HJwDbDY4oB0Sigfc" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="498" data-original-width="299" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgnVcwMmzAdm7UAPzUu7m-lY-jctYmjKg1GkI3LW9TAZvgUJnaLiaQ8xAlP-KY367kxeZm1A8PGinZjUCJYRKkoZQKKsQjrM2mV9wdBrZXi4hQXFV5rR4dRAttFvzElAWZWLcIOB5WHasS7gnXAiH0sMLDhPVfpqX4iHye0q0VlAey4HJwDbDY4oB0Sigfc" width="144" /></a></div>( continua ...)</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><p></p></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-85200104543714322612023-10-01T20:07:00.001+02:002023-10-01T20:32:02.295+02:00Dalla superficie delle cose<p><span style="color: #eeeeee;"><br /></span></p><p><span style="color: #eeeeee;">da </span><b style="color: #eeeeee;"><i>Pastorale americana </i></b><span style="color: #eeeeee;">di Philp Roth</span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilBD482p98kRXWXteQ0tLIBJtKP6fNoVXm0NK9oY860gZAJMY_bEnJGok_N9jBe7HKfhhUpNj6rK-U0-EnQvzCfKAdWx0dQjKZPMdzWB1MM8qAsDnv1FFiKAd209DhbhSlOY9a-wregBvZp0DQKk-Z8_OEDS1ekCric-hl2OmhzCoU3QmZjIJVP6M7LpjS/s747/new-york-1963-carter.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="747" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilBD482p98kRXWXteQ0tLIBJtKP6fNoVXm0NK9oY860gZAJMY_bEnJGok_N9jBe7HKfhhUpNj6rK-U0-EnQvzCfKAdWx0dQjKZPMdzWB1MM8qAsDnv1FFiKAd209DhbhSlOY9a-wregBvZp0DQKk-Z8_OEDS1ekCric-hl2OmhzCoU3QmZjIJVP6M7LpjS/s320/new-york-1963-carter.jpg" width="214" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #cccccc; font-size: x-small;">foto di Carter ( NY 1963 )</span></td></tr></tbody></table><span style="color: #eeeeee;"><br /></span><p><span style="color: #eeeeee;"><br /></span></p><p><span style="color: #eeeeee;"> Il quartiere, forse per definizione, è il luogo cui il bambino dedica spontaneamente tutta la sua attenzione; è il modo non filtrato in cui il mondo acquista per lui un significato, un significato che passa al bambino direttamente dalla superficie delle cose. </span></p><p><span style="color: #eeeeee;"><br /></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnc7KyPpS9vP5oaAaNstzLzyNUk2NOTGKRLe0Y69P3z4PdaJguRCxI81mbUQAE0pQfqpWA6nybtsLxqxZzuYEmB3sgHPQu19euvU2MtuN0sFwnonauG8DEPt1cqgRf59iuorW1P6KDz54dVxXdec1O4PDnomazqph7H_40LxOnxh4xMiBVwAOHcQ3gK-GO/s831/pawel-trocha.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="color: #eeeeee;"><img border="0" data-original-height="624" data-original-width="831" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnc7KyPpS9vP5oaAaNstzLzyNUk2NOTGKRLe0Y69P3z4PdaJguRCxI81mbUQAE0pQfqpWA6nybtsLxqxZzuYEmB3sgHPQu19euvU2MtuN0sFwnonauG8DEPt1cqgRf59iuorW1P6KDz54dVxXdec1O4PDnomazqph7H_40LxOnxh4xMiBVwAOHcQ3gK-GO/s320/pawel-trocha.jpg" width="320" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #cccccc; font-size: x-small;">foto di Pawel Trocha</span></td></tr></tbody></table><span style="color: #eeeeee;"><br /></span><p><span style="color: #eeeeee;"><br /></span></p><p><span style="color: #eeeeee;">Ciononostante, cinquant’anni dopo, io vi domando: l’immersione è mai più stata così completa come lo fu in quelle strade, dove ogni isolato, ogni cortile, ogni casa, ogni piano di di ogni casa - i muri, i soffitti, le porte e le finestre di ogni appartamento della famiglia dell’ultimo amico - era stato individuato con tanta esattezza? Saremmo mai stati, ancora, strumenti di registrazione così precisi della microscopica superficie delle cose, delle minime varianti della condizione sociale trasmesse dal linoleum e dalla tela cerata, dalle candele dello <i>yahrzeit</i> e dagli odori di cucina, dagli accendini da tavolo Romson e alle veneziane? </span></p><p><span style="color: #eeeeee;"><br /></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjbzcMFdVQQGudaxKD2YddWnuRe060-hWzI4ncqAVmqI0AdQEvVWmAJgTESxrb2HHGLTvLB4OJelrGFyd6zf62urT2zpASrn42swspkbseF35E0zUU_ErvbF0ucomGW5zPymIB0N2QxDNJpVwodeREwiMQs0OJO_ClF6zCJMBTP_QGMTPUdixILieAf2vD/s749/anders-petersen.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="color: #eeeeee;"><img border="0" data-original-height="749" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjbzcMFdVQQGudaxKD2YddWnuRe060-hWzI4ncqAVmqI0AdQEvVWmAJgTESxrb2HHGLTvLB4OJelrGFyd6zf62urT2zpASrn42swspkbseF35E0zUU_ErvbF0ucomGW5zPymIB0N2QxDNJpVwodeREwiMQs0OJO_ClF6zCJMBTP_QGMTPUdixILieAf2vD/s320/anders-petersen.jpg" width="214" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #cccccc; font-size: x-small;">foto di Anders Petersen</span></td></tr></tbody></table><span style="color: #eeeeee;"><br /></span><p><span style="color: #eeeeee;"><br /></span></p><p><span style="color: #eeeeee;">Tra noi, sapevamo chi aveva una certa merenda nella borsa che teneva nell’armadietto e cosa avevo ordinato un altro sul suo hot dog da Syd; conoscevamo tutti i nostri attributi fisici: chi camminava con i piedi in dentro e chi aveva le tette, chi puzzava di brillantina e chi sputava parlando; sapevamo chi tra noi era bellicoso e chi pacifico, chi era intelligente e chi sciocco; sapevamo che la madre di quello parlava con un forte accento straniero e che il padre di questo aveva i baffi, che la madre di questo lavorava e che il padre di quello era morto; in qualche modo capivamo persino, vagamente, che il diverso complesso di circostanze di ogni famiglia poneva a ogni famiglia un difficile e particolare problema umano.</span></p><p><br /></p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-53292099169199131552023-09-24T09:13:00.006+02:002023-09-24T09:13:51.773+02:00IL FIUME<p> </p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"></p><p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal">Cosa scorre nelle vene col mio sangue? Lacrime e paglia, maestoso l'angue, il corpo d'Adamo immane vi langue, ed il mio corpo esaurito ed esangue. Vi dorme il Drago, vi dorme il gran Serpente, vi scorre succo d'orina e di nepente, vi scorre la Memoria ed anche il niente vi scorre il sangue d'antenata gente.</p>
<p class="MsoNormal">Ed io contemplo, io che non son niente,</p>
<p class="MsoNormal">il grand'andare e il battito del cuore,</p>
<p class="MsoNormal">il gran venire e ritornare al cuore,</p>
<p class="MsoNormal">e il cupo e sordo strofinio di miei polmoni</p>
<p class="MsoNormal">ed il ronzio di fegato e rognoni</p>
<p class="MsoNormal">ed io li ascolto, io che non son niente.</p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">Giuliano Bovo</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><br /><p></p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-32210193112749162962023-09-19T15:07:00.001+02:002023-09-19T15:07:43.845+02:00Ad occhi chiusi<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnmdw5oD2timRSlWZzzs769Wu45MSv4QfqerDvWwgf36m3-j3bpP_t1vOXs9XX9M-lKigwPAMwfIVRZYG6t7u_cxcIdZKCWFd3rfEPpRljJ989fBzz_KsIdPpBWKO-AS5Tghv0nTXXVxpximT_K-KGmRFOrw-HXH6fWeLMCvhVHF16pE6L-cj4nXORS10M/s654/bergman%20fanny1%20(23).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="404" data-original-width="654" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnmdw5oD2timRSlWZzzs769Wu45MSv4QfqerDvWwgf36m3-j3bpP_t1vOXs9XX9M-lKigwPAMwfIVRZYG6t7u_cxcIdZKCWFd3rfEPpRljJ989fBzz_KsIdPpBWKO-AS5Tghv0nTXXVxpximT_K-KGmRFOrw-HXH6fWeLMCvhVHF16pE6L-cj4nXORS10M/s320/bergman%20fanny1%20(23).jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">fotogramma di "Fanny e Alexander "di I. Bergman</span></td></tr></tbody></table><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p>Quando il film non è un documento, è un sogno. Per questo Tarkovskij è il più grandi di tutti. Lui si muove con assoluta sicurezza nello spazio dei sogni, lui non spiega e, del resto, cosa dovrebbe spiegare? E' un'osservatore che è riuscito a rappresentare le sue visioni facendo uso del più pesante e del più duttile dei media. Per tutta la mia vita ho bussato alla porta di quegli spazi in cui lui si muove con tanta sicurezza. Solo qualche volta sono riuscito ad intrufolarmi dentro. I miei tentativi coscienti hanno avuto quasi sempre come risultato dei penosi insuccessi: "L'uovo del serpente", "L'adultera", "L'immagine allo specchio" ecc.</p><p>Fellini, Kurosawa e Bunuel si muovono nello stesso mondo di Tarkovskij, Antonioni era sulla stessa strada ma cadde sopraffatto dalla propria noiosità. Méliès vi si trovò sempre senza bisogno di rifletterci sopra. Era un mago di professione.</p><p><br /></p><p>da "La lanterna magica" di I. Bergman</p><p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzYjLYuLhN2pcZd4SEQDftZ8MrOcotl607Fa9DKt-iax777ToHChcsXY1qpcdKUfLRpObVakIXV1uxEa8fSDi1V07ogyMQUrOz44BpNk43jgwXaafcLZeKVJcFurrsTHwplmljTz7mD7-7Tei0cB5XiIfDaL6KwUNep1a-OoUQSEMrIIrzCd-WnXE-vyvO/s700/zerkalo-6.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="562" data-original-width="700" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzYjLYuLhN2pcZd4SEQDftZ8MrOcotl607Fa9DKt-iax777ToHChcsXY1qpcdKUfLRpObVakIXV1uxEa8fSDi1V07ogyMQUrOz44BpNk43jgwXaafcLZeKVJcFurrsTHwplmljTz7mD7-7Tei0cB5XiIfDaL6KwUNep1a-OoUQSEMrIIrzCd-WnXE-vyvO/s320/zerkalo-6.png" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">fotogramma di "Lo specchio" di A. Tarkovskij</span></td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-37343863265056493292023-09-05T16:12:00.002+02:002023-09-05T16:14:06.400+02:00Il fagiolo saltatore<p></p><blockquote> <span style="color: #f4cccc;">Fece una pausa per riprendere fiato. Allora si udì nella stanza un rumorino secco proveniente da una scatoletta di cartone posata vicino al capezzale del colonnello. La scatola era aperta e dentro c’era un fagiolo saltatore che ogni tanto dava un piccolo balzo; il malato lo guardava allora con amicizia . Tutti ormai a Fort-Lamy conoscevano questa sua innocente mania: da qualche mese si portava sempre dietro uno di quei fagioli del Messico, abitati da un minuscolo verme che cerca di sbarazzarsi con scatti bruschi dell’involucro, ottenendo il solo risultato di far compiere un saltello al fagiolo. Da qualche tempo, appena si sedeva sulla terrazza del Ciaden, Babcock apriva la scatola e la posava sul tavolo. Qualche volta faceva anche le presentazioni: “Meet my friend Totò” diceva e di solito il fagiolo sceglieva proprio quel momento per fare un piccolo balzo. Allora il colonnello ordinava un whisky per il suo compagno di sventura, come l’aveva l’aveva definito una volta. Nessuno al Ciaden badava più a questa innocua mania: si era visto ben altro.</span></blockquote><span style="color: #f4cccc;"></span><p></p><p><span style="color: #f4cccc;">da “<a href="https://neripozza.it/libro/9788854511484">Le radici del cielo</a>” di Romain Gary</span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCYWRcyWzifCnTZ_PwhFd6ZGXJX8HDyOuUANIVMb_-fPfWIxncy32ZbeCkWSPcPhO01JxJXGgbDE8JpCRbPqW_uVsIpHcsT1ovlB9FDMA12lQKhwvlbW8lNs-ApS1m2Myc-ongjR-r4Xji6RdlvORBTAQiI-OP3_wsDDR-cmwnoRHHuURnkepAcwHu325C/s210/81bs+D2NgGL._AC_UL210_SR210,210_.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="143" data-original-width="210" height="143" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCYWRcyWzifCnTZ_PwhFd6ZGXJX8HDyOuUANIVMb_-fPfWIxncy32ZbeCkWSPcPhO01JxJXGgbDE8JpCRbPqW_uVsIpHcsT1ovlB9FDMA12lQKhwvlbW8lNs-ApS1m2Myc-ongjR-r4Xji6RdlvORBTAQiI-OP3_wsDDR-cmwnoRHHuURnkepAcwHu325C/s1600/81bs+D2NgGL._AC_UL210_SR210,210_.jpg" width="210" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="https://www.youtube.com/watch?v=VeVuoNEpN-U"><b>Info</b></a></td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-13079956112490777412023-08-26T17:48:00.000+02:002023-08-26T17:48:05.373+02:00Columbidæ<br /><br />- E’ ago-sto! E’ ago-sto! E’ ago-sto! – mi dice la tortora, insistente.<br />- Ma no che non è agosto, è vero che ho voltato il foglio del calendario ma non è agosto: è luglio.<br />Ma lei insiste: è agosto, è agosto, è agosto.<br />Il giorno dopo, ancora:<br />- Fa caldo, lo so anch’io, ma non è mica ancora agosto! Anche a luglio fa caldo, non serve mica che sia agosto.<br />Alla fine, si convince; smette di dire che è agosto e comincia a chiamare Rodolfo. O forse, chissà, Rodolfo è proprio il suo nome:<br />- Rhodòl-fo! Rhodòl-fo! Rhodol-fo!<br />Altre volte, il nome è Leopoldo; altre volte ancora, dice una frase di più sillabe, del tipo “lo riconosco”:<br />- Lo riconòs-co! Lo riconòs-co!<br />E via per tutto il giorno. Ma, intanto, sono riuscito a farle capire che non è agosto, ed è già qualcosa.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihR-4HPbT_VjuDJ3qAkpLTdnKnWSP1XQKWkccGg3sf_Wqo2pDL_wfSdmODcHDt6CpmWMqQmZ3nneGB2Meycan31Lm8LuDGZTuotZLQVgVp7aKEW5UmjGlkucuDpXuVjS9_pAq4NNfhhyphenhyphenTL/s1600/dsc_1722_tortora.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihR-4HPbT_VjuDJ3qAkpLTdnKnWSP1XQKWkccGg3sf_Wqo2pDL_wfSdmODcHDt6CpmWMqQmZ3nneGB2Meycan31Lm8LuDGZTuotZLQVgVp7aKEW5UmjGlkucuDpXuVjS9_pAq4NNfhhyphenhyphenTL/s320/dsc_1722_tortora.jpg" /></a><div><br /></div><div><br /></div><div>PS: le allucinazioni auditive, se avete a che fare con una tortora per più di un quarto d’ora, sono da considerarsi più che normali. Se proprio non ne potete più, andate fuori a dare un’occhiata: le tortore sono piuttosto belle, e anche decisamente buffe quando si muovono.<br />La foto della tortora viene da <a href="http://cinciamogia.wordpress.com/">http://cinciamogia.wordpress.com</a></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Giuliano Bovo</div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-44006962531663169412023-08-22T13:12:00.000+02:002023-08-22T13:12:41.324+02:00La Piazza San Marco di Goffredo Parise<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO4ETmSVP_GRpofY3u-hGS1Ubjq-8mxdGtdwI5Yai9SG3h7okeu99fkUX4Cecmktq_LlJrS_gLNclkHFYLvGIaELx586uBwsEjsHzS0Zh3CurKM6iwUha7L5v1fCwoC44w2_dLBo70NgibXxxN-ZTNoaqjg88cM0YtrfdG0lFSqUiLsVpUktIiTe6J_Y8u/s605/sddefault.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="476" data-original-width="605" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO4ETmSVP_GRpofY3u-hGS1Ubjq-8mxdGtdwI5Yai9SG3h7okeu99fkUX4Cecmktq_LlJrS_gLNclkHFYLvGIaELx586uBwsEjsHzS0Zh3CurKM6iwUha7L5v1fCwoC44w2_dLBo70NgibXxxN-ZTNoaqjg88cM0YtrfdG0lFSqUiLsVpUktIiTe6J_Y8u/s320/sddefault.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p class="MsoNormal">Nel 1972 Anna Zanoli e il regista Luciano Emmer chiesero ad uomini
di spicco del panorama culturale e politico italiano di scegliere un'opera, una
piazza, una città, particolarmente amata e di raccontarla davanti
alle telecamere. Nacque così il programma televisivo “Io e…” recuperabile oggi su Raiplay. Mi è capitato di scoprire qualche giorno fa una
puntata in cui Goffredo Parise parla di Piazza San Marco e l’ho trovata decisamente bella. Per Parise, chi non capisce Piazza San Marco non capisce la dolcezza
della vita. Ci vuole un atteggiamento infantile per cogliere la vitalità della piazza e quel che di fantastico che la connota, con i voli dei
piccioni, i “Do mori” che si animano per battere le ore, le orchestrine dei Caffè,
gli scorci bui da cui la si è vista, grande e luminosa, la prima volta, come è
successo da bambino allo scrittore. <o:p></o:p></p><p>
</p><p class="MsoNormal">Lascio <a href="https://www.raiplay.it/video/2022/03/Io-e---Appunti-sulla-bellezza-efa77de0-67a6-464b-8fa0-057fd9260df5.html?wt_mc%3D2.app.cpy.raiplay_vod_Io+e...+-+Appunti+sulla+bellezza_Parise+e...Piazza+San+Marco.%26wt">qui</a> il link per vedere la trasmissione :)<o:p></o:p></p><p><br /></p><p><br /></p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-78199111881742609312023-08-16T15:16:00.002+02:002023-08-19T11:30:14.758+02:00Friedrich nei film di Wenders e Herzog<div class="separator"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8mV6722cSkbTKIUUbZkPjoX_p_g10pJlgv8N3jZsIIMxD6U-My95paPHCAtBUqveesCfBKKSZ8wyZlNvdqtZINM2oJR8zCRAZdWl7wkrKHywtKDvbV-5r8cVa6UsKekA_WzdMQZJ9j_3K/s1600/Friedrich+Wanderer-above-the-Mists-.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8mV6722cSkbTKIUUbZkPjoX_p_g10pJlgv8N3jZsIIMxD6U-My95paPHCAtBUqveesCfBKKSZ8wyZlNvdqtZINM2oJR8zCRAZdWl7wkrKHywtKDvbV-5r8cVa6UsKekA_WzdMQZJ9j_3K/w253-h320/Friedrich+Wanderer-above-the-Mists-.jpg" width="253" /></a></div><p><span style="color: #b4a7d6;"><b>Propongo uno scritto di Giuliano di qualche anno fa!</b></span></p><p><span style="color: #b4a7d6;"><b>Buona lettura!</b></span></p><br /><div><br /></div><div><span style="color: #d9d2e9;">Di Caspar David Friedrich (1774-1840) la mia fedele Garzantina dice: «Pittore tedesco. Esponente del Romanticismo.» Due righe scarse, seguite dall’elenco di qualche suo quadro, come “Il viaggiatore sopra il mare di nebbia”, che è del 1818 e rappresenta un uomo, di spalle, che contempla l’abisso in piedi sopra una roccia, sulle Alpi tedesche.<br />Ho conosciuto Friedrich grazie alle copertine dei dischi, soprattutto Schubert ma anche Beethoven, Weber, Schumann. L’abbinamento tra Friedrich e i grandi romantici di area tedesca è un raro esempio di perfetta coincidenza tra ciò che si vede e ciò che si ascolta.</span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji5Z97jcoFFJ98XjRTxBfiZoihANn9hhuUOQoTWAijPRqwsy6Ut3rTjUJxi1BQOHOtg0hjaGtSGdPyhqt28Fb1xuXkq6EYKF2wD9f8jCddnGaL8FCj9Eeyt0Xsv3_QovTg5mCU3AGa94Xz/s1600/Friedrich_moon.jpg"><img border="0" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji5Z97jcoFFJ98XjRTxBfiZoihANn9hhuUOQoTWAijPRqwsy6Ut3rTjUJxi1BQOHOtg0hjaGtSGdPyhqt28Fb1xuXkq6EYKF2wD9f8jCddnGaL8FCj9Eeyt0Xsv3_QovTg5mCU3AGa94Xz/w320-h243/Friedrich_moon.jpg" width="320" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEC9V3CVBLOVaJ_VQNPed-9Wytkh1iK9MF60__4DYwz6860RkKW0EJbZZZ120We8ziiUAhm7Zds7TUqHzKE7134uIoZgPGit3QssCe2gS1p5zmyj7PYNccw_m2_nP33pSHz0kRj-Cv09Fw/s1600/herzog+herz+aus+glas+(1).jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEC9V3CVBLOVaJ_VQNPed-9Wytkh1iK9MF60__4DYwz6860RkKW0EJbZZZ120We8ziiUAhm7Zds7TUqHzKE7134uIoZgPGit3QssCe2gS1p5zmyj7PYNccw_m2_nP33pSHz0kRj-Cv09Fw/s400/herzog+herz+aus+glas+(1).jpg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;">Il viaggiatore del quadro è “Der Wanderer”: non un viaggiatore qualsiasi o un turista, ma colui che è in cerca: di se stesso, del suo rapporto con gli altri, del significato della vita.</span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br />WANDERERS NACHTLIED I<br />(Canto del viandante notturno, n.1)<br />(Goethe 1780, musicato da Schubert intorno al 1823)</span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><i>Der du von dem Himmel bist,<br />Alles Leid und Schmerzen stillest,<br />Den, der doppelt elend ist,<br />Doppelt mit Erquickung füllest,<br />Ach! ich bin des Treibens müde!<br />Was soll all der Schmerz und Lust?<br />Süßer Friede, Komm, ach komm in meine Brust!</i></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><i><br /></i>(O tu che sei del cielo, e ogni pena e ogni dolori acquieti, e ricolmi di consolazione chi è due volte misero, ah! Io sono stanco di tutto questo affannarsi. A che serve tanto dolore, e tanta gioia? Dolce pace, vieni, ah vieni, nel mio petto...)<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXSfOzmwW7yNoN9vrkyltKAabfght2mSG74UhShP33pBJK2u6UImrRXZLWf23JJ6HIsiOBpG7oslKE6YvU7bIx2j8SagskNaoM3jha7S7YuZbiLoEWxlrVmVyvOzoVERVPUOkh1dxoocfN/s1600/Friedrich+MondaufangAmMeer.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXSfOzmwW7yNoN9vrkyltKAabfght2mSG74UhShP33pBJK2u6UImrRXZLWf23JJ6HIsiOBpG7oslKE6YvU7bIx2j8SagskNaoM3jha7S7YuZbiLoEWxlrVmVyvOzoVERVPUOkh1dxoocfN/s400/Friedrich+MondaufangAmMeer.jpg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHsNEW3z5IO-r96IvQMDW2_mV4W1BoOGBvheuFd3vqVvjScwwJ9Zzveh2zfFSosFRzVin5i14hdbHdpkEZDrDCq2la15xsYhGSArR1ZuOAQ4rqadxMLoVoaktnA23Y720LBpTc833K3qOo/s1600/wenders+lettera+scarlatta+galizia.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHsNEW3z5IO-r96IvQMDW2_mV4W1BoOGBvheuFd3vqVvjScwwJ9Zzveh2zfFSosFRzVin5i14hdbHdpkEZDrDCq2la15xsYhGSArR1ZuOAQ4rqadxMLoVoaktnA23Y720LBpTc833K3qOo/s400/wenders+lettera+scarlatta+galizia.jpg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;">WANDERERS NACHTLIED II<br />(Canto del viandante notturno, n.2)<br />(Goethe 1776, musicato da Schubert nel 1815)</span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><i>Über allen Gipfeln ist Ruh,<br />in allen Wipfeln spürest du kaum einen Hauch;<br />die Vögelein schweigen im Walde,<br />warte nur, balde ruhest du auch!</i></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br />(Su tutte le vette è pace, in tutte le cime degli alberi si ascolta appena un respiro; i piccoli uccelli tacciono nel bosco. Ascolta ancora, aspetta, presto anche per te ci sarà riposo.)<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM5D4DIYFx_YoloS6pc1V0CuenwzycbnkWdTRfxaGvGXRrluc-Tj4iKdGC_hGerWRmAztcZMH0CU8v7FmSovrCW-4roNMY0ohebLrYX5hn3rIaB1GyHLDX7Zx3IPJSvMash8Y_8akSTAqI/s1600/Friedrich+Caspar+David.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM5D4DIYFx_YoloS6pc1V0CuenwzycbnkWdTRfxaGvGXRrluc-Tj4iKdGC_hGerWRmAztcZMH0CU8v7FmSovrCW-4roNMY0ohebLrYX5hn3rIaB1GyHLDX7Zx3IPJSvMash8Y_8akSTAqI/s400/Friedrich+Caspar+David.jpg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKbBrw27hhJCMM1y1sQU6MNzKObOb-ahQdhZ9grgsGjFKJjaxADt7KYKt9TX99xAvdWdks69vmuyRYDpe9K3RbWFF360pkX7k9q0WjNp1e3AWWqlDiDcVhVcfP3SgzPQYtAd840QwCxMyz/s1600/Wenders+falso+movimento.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKbBrw27hhJCMM1y1sQU6MNzKObOb-ahQdhZ9grgsGjFKJjaxADt7KYKt9TX99xAvdWdks69vmuyRYDpe9K3RbWFF360pkX7k9q0WjNp1e3AWWqlDiDcVhVcfP3SgzPQYtAd840QwCxMyz/s400/Wenders+falso+movimento.jpg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;">ATLANTE (Der Atlas)<br />Heinrich Heine, 1797-1856 (musicato da Franz Schubert, "Der Schwanengesang, pubblicato postumo nel 1828)</span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><i>Ich unglücksel'ger Atlas! Eine Welt,<br />Die ganze Welt der Schmerzen muß ich tragen.<br />Ich trage Unerträgliches, und brechen<br />Will mir das Herz im Leibe.<br />Du stolzes Herz, du hast es ja gewollt!<br />Du wolltest glücklich sein, unendlich glücklich,<br />Oder unendlich elend, stolzes Herz,<br />Und jetzo bist du elend.</i></span></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi127DY0q3V7Ho60K1w1GJPNJ0b_8av2Q70wsGhSrIVpLH3uxcJgp7qUM4PMXZvgrbzGayeBM1ZlDWDHsP9mInv097QxHGceAE_wWyWiFecCaYh9Ap7Cg9N3gRGtMBj2WTKmT8P8BzcB-CF/s1600/Friedrich+am+fenster.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="color: #d9d2e9;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi127DY0q3V7Ho60K1w1GJPNJ0b_8av2Q70wsGhSrIVpLH3uxcJgp7qUM4PMXZvgrbzGayeBM1ZlDWDHsP9mInv097QxHGceAE_wWyWiFecCaYh9Ap7Cg9N3gRGtMBj2WTKmT8P8BzcB-CF/w236-h320/Friedrich+am+fenster.jpg" width="236" /></span></a><span style="color: #d9d2e9;"><br />(Io, sventurato Atlante! Un mondo, l’intero mondo del dolore, devo portare sulle mie spalle. Sopporto l’insopportabile, e il cuore mi si vuole spezzare nel petto. Cuore orgoglioso, tu l’hai voluto: volevi essere felice, infinitamente felice; oppure infelice infinitamente. Cuore orgoglioso, eccoti infelice in eterno.)<br /><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5eSJ7oK3uBC3ke2JvMXAa4m8Fw_DUUN2aPeKXBCXUvEU6sadjmPc1wRhPlzo45_xoS5YH80k1kocBnXYXIm6xrcKDpS3u7NW5FBIpstNL2ZNJUH9VwyQZaWcfp_UeZuDKLlrG-A1RFXz3/s1600/herzog+woyzeck.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5eSJ7oK3uBC3ke2JvMXAa4m8Fw_DUUN2aPeKXBCXUvEU6sadjmPc1wRhPlzo45_xoS5YH80k1kocBnXYXIm6xrcKDpS3u7NW5FBIpstNL2ZNJUH9VwyQZaWcfp_UeZuDKLlrG-A1RFXz3/s400/herzog+woyzeck.jpg" /></a><br /><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><i><span style="color: #d9d2e9;">Venne e sedette al mio fianco,<br />ma non mi destai.<br />Che sonno sciagurato fu quello,<br />me miserabile !<br />Venne nel silenzio della notte;<br />teneva in mano la sua arpa<br />e i miei sogni risuonarono<br />delle sue melodie.<br />Ahimè, perché le mie notti<br />vanno sempre perdute così?<br />Perché manco sempre la visione di colui<br />il cui alito sfiora il mio sogno ?</span></i></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><i><br /></i>(Rabindranath Tagore, Gitanjali, XXVI )</span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcg6sZxA6U7kUNzzK9uyx6IBuC4Tbtg58FqG9QKz5Xd_bHIYtGeyuJE7EySmPi-6pd4VnSv_JU4tx9OkW3RVsHs2xmQMbR3gJE8Ft9A0xIaGix6p7jZwmS_LBdvI_4L8LbCcUDjItAb_Zv/s1600/friedrich2.jpeg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcg6sZxA6U7kUNzzK9uyx6IBuC4Tbtg58FqG9QKz5Xd_bHIYtGeyuJE7EySmPi-6pd4VnSv_JU4tx9OkW3RVsHs2xmQMbR3gJE8Ft9A0xIaGix6p7jZwmS_LBdvI_4L8LbCcUDjItAb_Zv/s400/friedrich2.jpeg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKgfEJvPqC4w1d05iAF_q5ghBiRG-A_iYDeCRdVq7iAhvye-MVS-j4Mumg7Q6e0i03maXA6ODPLEpQUd2I-rOTkmJAeiRuVvGPTPcI-IgEA_b36rXGoKjZigZZMEcPg6B7HCSGcJhbkAyy/s1600/wenders+galizia+lettera+scarlatta.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKgfEJvPqC4w1d05iAF_q5ghBiRG-A_iYDeCRdVq7iAhvye-MVS-j4Mumg7Q6e0i03maXA6ODPLEpQUd2I-rOTkmJAeiRuVvGPTPcI-IgEA_b36rXGoKjZigZZMEcPg6B7HCSGcJhbkAyy/s400/wenders+galizia+lettera+scarlatta.jpg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><i><span style="color: #d9d2e9;">Se vuoi così, smetterò di cantare.<br />Se fa sussultare il tuo cuore,<br />distoglierò i miei occhi dal tuo volto.<br />Se ti fa trasalire all'improvviso,<br />mentre passeggi, mi trarrò in disparte<br />e prenderò un'altra strada.<br />Se ti confonde mentre intrecci i fiori,<br />eviterò il tuo giardino solitario.<br />Se troppo agita l'acqua,<br />non vogherò vicino alla tua spiaggia.</span></i></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br />(Rabindranath Tagore Il Giardiniere, XLVII )</span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3zXcABY4a6x37RjblJBdCAqa5gd3S0J-bWPtrAA_pFp_HeAvRbsCuyDdbZeqJY2DF2e-HOzVBPimCyXhOWwDm1zsWBpU3BPyBNAUgQ9Wa5_fKGt0qQSZY0gNGix4iE48Jmtr3RqBXy_7Y/s1600/herzog+herz+aus+glas+(5).jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3zXcABY4a6x37RjblJBdCAqa5gd3S0J-bWPtrAA_pFp_HeAvRbsCuyDdbZeqJY2DF2e-HOzVBPimCyXhOWwDm1zsWBpU3BPyBNAUgQ9Wa5_fKGt0qQSZY0gNGix4iE48Jmtr3RqBXy_7Y/s400/herzog+herz+aus+glas+(5).jpg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><i><span style="color: #d9d2e9;">A mezzanotte, colui che voleva essere asceta<br />annunciò: « Questo è il tempo di lasciare<br />la mia casa, e andare di Dio in cerca.<br />Ah, chi tanto a lungo in quest'illusione mi trattenne? »<br />Dio sussurrò: « Io. » -<br />ma l'uomo aveva le orecchie turate.<br />Con un bimbo addormentato al seno<br />sua moglie dormiva tranquilla<br />su un lato del letto.<br />L'uomo disse: « Chi siete voi,<br />che per tanto tempo m'avete ingannato ? »<br />Ancora la voce mormorò:<br />« Essi sono Dio. » -<br />ma egli non intese.<br />Il bimbo pianse nel sonno e si strinse<br />accanto alla madre.<br />Dio comandò:<br />« Fermati, sciocco, non abbandonare la tua casa ! » -<br />ma ancora non udì.<br />Dio disse tristemente, sospirando:<br />« Perché il mio servo m'abbandona<br />per andare a cercarmi ? »</span></i></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br />(Rabindranath Tagore Il Giardiniere, LXXV )</span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTw0xxtSfmFEK95tsSBfhuhCfizNCsrxJXpk3ttYolUzSwe4vkgdi0xqCEyJ3w4Nj44bP3UWA3-PzRF0l40-cp79ybXGENDEsKydY6OQuLNB-vzESyvoTRowpOP6Lza-MifWLiofyHw91r/s1600/Herzog+herz+aus+glass.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTw0xxtSfmFEK95tsSBfhuhCfizNCsrxJXpk3ttYolUzSwe4vkgdi0xqCEyJ3w4Nj44bP3UWA3-PzRF0l40-cp79ybXGENDEsKydY6OQuLNB-vzESyvoTRowpOP6Lza-MifWLiofyHw91r/s400/Herzog+herz+aus+glass.jpg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;">Caspar David Friedrich è citato esplicitamente nei primi film di due grandi autori tedeschi, Wim Wenders e Werner Herzog; e anche in molti altri film di altri autori, ma bisogna pur limitarsi. Herzog e Wenders hanno sempre avuto grande attenzione alle immagini, e Friedrich rappresenta solo un momento della loro produzione. Del resto, con le immagini dai film di Herzog e Wenders ho già riempito le pagine di questo sito: sono tutte qui in archivio e il link è qui alla fine del post.</span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPMnlWAkEKsd6eOFfpw8p1sqFZscg85qrRkXWpdtD8VlBP4oc6C12OFVd2kJM-AI7xqoErEYw1P-Qdv4GN6fARxwGAMCagbj2b1-Q1_ojdPpriTFEFOWsEeSFQUdwXtXLF1WQ0wzgCrpEX/s1600/herzog+herz+aus+glas+(2).jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPMnlWAkEKsd6eOFfpw8p1sqFZscg85qrRkXWpdtD8VlBP4oc6C12OFVd2kJM-AI7xqoErEYw1P-Qdv4GN6fARxwGAMCagbj2b1-Q1_ojdPpriTFEFOWsEeSFQUdwXtXLF1WQ0wzgCrpEX/s400/herzog+herz+aus+glas+(2).jpg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;">Va detto che non sono particolari che si notano durante la proiezione o la visione del film; oggi con il dvd a casa è possibile guardare il film come si faceva con la moviola, fotogramma per fotogramma; e fermare le immagini che più colpiscono. Magari si sta cercando qualcos'altro, e invece si trovano queste meraviglie.<br />Non tutti i film si meritano una simile attenzione, alcuni sì: primo fra tutti, “Barry Lyndon” di Stanley Kubrick, dove non esiste un fermo immagine che non sia così perfetto da meritare di essere esposto in un quadro e una cornice. ma non solo. E’ stato così, passando i film di Herzog e di Wenders al computer, che ho pescato queste meraviglie.<br />I film da cui ho tratto le immagini sono: “Cuore di vetro”, “Kaspar Hauser” e “Woyzeck” di Werner Herzog; “La lettera scarlatta” e “Falso movimento” di Wim Wenders. L'isola del finale di "Cuore di vetro" è Skellig Rock, in Irlanda.</span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyk0iFla0B1HyG-dVjX1OJIngWNCYbMwtwocb747OcXY5EJLaNDiqlLCl7AlrX2sWSgnMI1jyiHoTg2NNc6eV4j4dzlqc2g_OKiay6iF-NeoajbKNvI6xsrVvftHvoJ07Ouk1-4ZaFUihU/s1600/herzog+herz+aus+glass+irlanda.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyk0iFla0B1HyG-dVjX1OJIngWNCYbMwtwocb747OcXY5EJLaNDiqlLCl7AlrX2sWSgnMI1jyiHoTg2NNc6eV4j4dzlqc2g_OKiay6iF-NeoajbKNvI6xsrVvftHvoJ07Ouk1-4ZaFUihU/s400/herzog+herz+aus+glass+irlanda.jpg" /></a></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /></span></div><div><span style="color: #d9d2e9;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsfyHf2qrbc5u5so6OC3D9ejuNOVtZrSExwBUPtsPKIj9CDKYaRVpiqq9F4ykpXiUQAfU_A1dHRhA91zzaBLCVE-pq8KLSk9xfG1LG14m0g15H9VA5gipwxrse1femBBruFRCVwUfCG3iM/s1600/herzog+kaspar+hauser.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsfyHf2qrbc5u5so6OC3D9ejuNOVtZrSExwBUPtsPKIj9CDKYaRVpiqq9F4ykpXiUQAfU_A1dHRhA91zzaBLCVE-pq8KLSk9xfG1LG14m0g15H9VA5gipwxrse1femBBruFRCVwUfCG3iM/s400/herzog+kaspar+hauser.jpg" /></a><br /><br />links:</span></div><div><br /></div><div> <a href="http://giulianocinema.blogspot.com/search/label/Herzog">Herzog </a> <a href="http://giulianocinema.blogspot.com/search/label/Wenders">Wenders</a></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-21201830620133572372023-07-23T17:02:00.005+02:002023-07-24T08:09:01.282+02:00Portobuffolè<div><p><br /></p><p> </p><blockquote>"Non aveva mai viaggiato, solo una volta si perse in bicicletta e arrivò all'alba in un paese di nome: Porto Buffolé. Udì il nome dagli abitanti, si spaventò pensando di essere al mare e corse via. Dopo un po' si fermò su un ponte molto curvo e senza acqua e si guardò intorno: non c'era né il porto né il mare ma una grande distesa di prati di molte qualità di erba, falciati e da falciare, illuminati all'orizzonte da una luce verdastra di temporale. Forse i prati finivano davvero nel mare, ma molto lontano un campanile pendente e appuntito stava sospeso su una fascia di pioggia. Dove era il porto e dove era il mare? Questa domanda rimase sempre senza risposta e spesso, fumando seduto per terra nei campi, pensava a Porto Buffolé."</blockquote></div><div><br /></div><div>Goffredo Parise, " Sillabari", ed. Adelphi</div><div><br /></div><blockquote><span><a name='more'></a></span><div><br /></div></blockquote><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilnO46c09g3-f2jvcFXy4Y0M1NEITWIkjcOfok34taunNrYgVQnPm9VseGzLFdbpRLNuwaBfUsDFYS9idWk0AaB5IWkkoHuKRGInEG81V2AwQAPzsgkPhP8gcT6QRGPuE6m_eSDIWn4-8rZ7AOjwgMb0PguvD1b51Yop_2Egq5-Ss37tqikcYE8xsFF36Q/s2288/asany0097.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1712" data-original-width="2288" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilnO46c09g3-f2jvcFXy4Y0M1NEITWIkjcOfok34taunNrYgVQnPm9VseGzLFdbpRLNuwaBfUsDFYS9idWk0AaB5IWkkoHuKRGInEG81V2AwQAPzsgkPhP8gcT6QRGPuE6m_eSDIWn4-8rZ7AOjwgMb0PguvD1b51Yop_2Egq5-Ss37tqikcYE8xsFF36Q/s320/asany0097.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">foto reperita in internet</td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div><br /></div>Portobuffolè, un borgo trevigiano di poco più di 700 abitanti, nasce in età antica come un villaggio di pescatori, agricoltori e pastori , sulla sinistra del Livenza; in un documento del 997 - un contratto d'affitto tra il Vescovo di Ceneda e il Doge di Venezia - viene identificato come "castello" ed è proprio nell’ Alto Medioevo che assume il nome di <i>Portusbufoledi</i>. Viene governato durante il XIV secolo prima da Tolberto da Camino e poi essenzialmente dalla Repubblica di Venezia fino al dominio francese e poi, fino al 1866, austriaco. <div><br /><div>Portobuffolè è considerato uno dei borghi più belli d'Italia ed effettivamente lo è ma è uno dei luoghi più singolari che mi sia capitato di visitare. Vuoi per la piccola e circoscritta dimensione, vuoi per la pulizia estrema e il nitore dell'abitato, vuoi per il suo essere una sorta "miraggio temporale" nel piano e assolato territorio in cui si staglia, mi ha trasmesso, quando ci sono stata, il sentimento di inquietudine che di solito provo quando mi trovo in un' isola .Sono la sola ad aver provato questa indefinibile sensazione?</div></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-11277579920222345202023-07-14T15:42:00.000+02:002023-07-14T15:42:11.020+02:00La stanza del padre<p> </p><p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyQbVtT9pTTPQHXNtCdOaJhvWzN4_iXFnxvm5ptpf0zvMvxN-dV2BvF90ZwJrzuWwvy_h7tTPtQTi3hA7mYzM91mrhAPE9SwagpVM8xY_O-IAHfQbIBlJNrLQJm_mj5x71VtsQjynJmNo5GsDJPn88xrOXUvUs-FnO7FkG2p1IPwAI5rWQHGJWaSD8AskV/s791/jewish-theme-miniature-library.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="color: #f4cccc;"><img border="0" data-original-height="791" data-original-width="618" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyQbVtT9pTTPQHXNtCdOaJhvWzN4_iXFnxvm5ptpf0zvMvxN-dV2BvF90ZwJrzuWwvy_h7tTPtQTi3hA7mYzM91mrhAPE9SwagpVM8xY_O-IAHfQbIBlJNrLQJm_mj5x71VtsQjynJmNo5GsDJPn88xrOXUvUs-FnO7FkG2p1IPwAI5rWQHGJWaSD8AskV/w156-h200/jewish-theme-miniature-library.jpg" width="156" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #ea9999;">( <a href="https://www.luxuryuniquegifts.com/en/handmade-miniature-library/31-jewish-theme-miniature-library.html">fonte</a> )</span></td></tr></tbody></table><br /><span style="color: #f4cccc;">Nella stanza di suo padre le pareti erano coperte di tappezzerie dorate. Vi si respirava l'odore caldo e accogliente del tè, che il Rabbi beveva da un bicchiere dipinto di rosso. Fumava sottili sigarette profumate, <br />che mandavano nell'aria immobile alte colonne di fumo azzurrastro che si condensavano in nuvole leggere. Nella credenza di mogano erano allineati barattoli di spezie il cui odore filtrava dalle antine di vetro.<br /><br />A volte vedeva il padre che, chino sopra un libro, cantava sommessamente. Lo vedeva alzare gli occhi quando lui entrava nella stanza, e sorridergli, non già come un padre, ma come un giovane compagno. " Ebbene, Nahum," gli diceva " come vanno i tuoi studi?"</span></p><p><br /></p><p> <span style="color: #ea9999;"> I.J. Singer, " Yoshe Kalb", ed. Adelphi</span></p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-33372676863385429972023-07-01T20:28:00.011+02:002023-07-02T08:46:14.397+02:00 FELLINI E LA FANTASIA<p> </p><p><span style="color: #d5a6bd;">Sto leggendo un interessante libro pubblicato per la prima volta circa quarant'anni fa dalla Einaudi, si intititola "<a href="https://www.einaudi.it/catalogo-libri/arte-e-musica/cinema/fare-un-film-federico-fellini-9788806227869/">Fare un film</a>". Il testo raccoglie una serie di scritti in cui Federico Fellini parla di sé, del suo immaginario, della genesi dei suoi film, film straordinari, suggestivi, ma dimenticati, tanto che fino al 2020, centenario della nascita del regista, era un'impresa procurarseli in dvd!</span></p><p><span style="color: #d5a6bd;"> Fellini era uno degli autori più amati da Giuliano, coautore di questo blog e purtroppo scomparso più di due anni fa. Giuliano, in uno dei suoi altri blog, <a href="http://giulianocinema.blogspot.com/search/label/Fellini">giulianocinema</a> ha dedicato a Fellini e ai suoi film 89 post. Da una di queste pubblicazioni ho tratto l'articolo di Enzo Biagi che riporto e che Giuliano aveva accuratamente ricopiato. Buona lettura!</span></p><p><span style="color: #ea9999;"><br /></span></p><p><span style="color: #ea9999;"><br /></span></p><p><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif" style="background-color: white; color: #134f5c; font-size: 13.2px;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj_vI7xlvwUz1yu3LFQF_JjIDpsQKyCq_0P8hsN7BDFRy_5_cx6KFkXrCN7Dx5m1fVIIarg-SvAnicuaiIUBC808GKeF46VgixRhQlnOZ8RLQOuAJ7aYKvqCXyp12PTETkBLYVU9vNtOR0dmLJg38nJqzr2r2XuQm000F8hTRAyBTrBYnbbA2W92FX_gW2T" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="182" data-original-width="278" height="131" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj_vI7xlvwUz1yu3LFQF_JjIDpsQKyCq_0P8hsN7BDFRy_5_cx6KFkXrCN7Dx5m1fVIIarg-SvAnicuaiIUBC808GKeF46VgixRhQlnOZ8RLQOuAJ7aYKvqCXyp12PTETkBLYVU9vNtOR0dmLJg38nJqzr2r2XuQm000F8hTRAyBTrBYnbbA2W92FX_gW2T=w200-h131" width="200" /></a></div><br /><br /><p></p><span style="color: #ead1dc;"><span> </span><span>FELLINI E LA FANTASIA</span></span><div><span style="color: #ead1dc;"><br /></span><div><span style="color: #ead1dc;"><i>di Enzo Biagi, corriere della sera-7, febbraio 1998</i></span></div><div><span style="color: #ead1dc;"><br />Lo hanno iscritto, quelli della BBC, nella lista dei personaggi, cento in tutto, che hanno fatto la storia culturale del secolo. C'è anche un certo Hirst, che ha esibito, come opera d'arte, «una pecora intera morta e latte di mucca in contenitori trasparenti pieni di formalina». Mah. Strana compagnia: con lui ci sono Albert Camus, Walt Disney, Francis Bacon; ma tra gli esclusi John Ford, Marguerite Yourcenar, Luigi Pirandello, Giorgio Morandi e Amedeo Modigliani. Ma si sa: tutte le classifiche comportano anche una dose di faziosità.</span></div><div><span style="color: #ead1dc;"><br />Federico Fellini diceva: </span></div><div><span style="color: #ead1dc;">«Quante volte ho sentito definire i miei film “fantastici". Debbo quindi considerarmi un uomo che vive, che commercia con la fantasia. Ma non mi sono mai chiesto che cos'è. Provo l'imbarazzo, diciamo: la vergogna, di un palombaro al quale chiedessero che cos'è il fondo del mare e non sapesse che cosa dire. Già: ma forse io sono un palombaro che sa dire com'è. Per un momento avrei la tentazione di cavarmela così: “La fantasia è un ghiribizzo"».<br />Poi ci ripensava e si lasciava andare. «Voglio spudoratamente raccontare che cosa mi succedeva quando avevo sette od otto anni. Avevo battezzato i quattro angoli dei mio letto con i nomi dei quattro cinematografi di Rimini: Fulgor, Opera Nazionale Balilla, Savoia (come si chiamava quell'altro?...) e Sultano. Andare a letto era per me una festa, allora».</span></div><div><span style="color: #ead1dc;"><b><br /></b>Mi sembra la rivelazione del segreto della sua arte.</span></div><div><span style="color: #ead1dc;"><br />«Non ho mai fatto capricci per restare alzato la sera: tutto quello che dicevano i grandi attorno alla tavola esauriva presto ogni interesse per me, sicché, appena potevo, correvo nella mia camera e mi infilavo sotto le lenzuola, spesso, anzi, con la testa sotto il cuscino. Chiudevo gli occhi, aspettavo buono buono col fiato trattenuto e un po' di batticuore, fino a quando, di colpo, silenziosissimo, cominciava lo spettacolo. Uno spettacolo tra i più straordinari. Che cos'era? Difficile raccontarlo, descriverlo: era un mondo, una fantasmagoria rutilante, una galassia di punti luminosi, sfere, cerchi lucentissimi, stelle, fiamme, vetri colorati, un cosmo notturno e scintillante che si proponeva, prima immobile, poi in un movimento sempre più vasto e avvolgente, come un immenso gorgo, un'abbagliante spirale. Ero succhiato e stordito in mezzo a questa esplosione, in una specie di vertigine che non mi dava nausea. Durava un tempo che non saprei stabilire, non troppo a lungo in ogni caso; infine si esauriva silenziosamente com'era venuto, perdendo forza come gli ultimi bagliori del fuoco che si spegne. Aspettavo qualche minuto, poi andavo a mettere la testa in un altro angolo, e le immagini riprendevano. La terza volta erano più sbiadite, avevano smalti meno lucidi. Raramente lo spettacolo notturno si ripeteva quattro volte. Alla fine, un po' stanco, ma soddisfatto e ancora riverberato da tutto quel bombardamento di stelle e di scintille solari, sprofondavo nel sonno».</span><div><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif" style="background-color: white; font-size: 13.2px;"><strong><span style="color: #ead1dc;"><br /></span></strong></span></div><div><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif" style="background-color: white; font-size: 13.2px;"><strong><span style="color: #ead1dc;"><br /></span></strong></span></div><span style="color: #ead1dc;">Enzo Biagi, <i>Corriere della sera</i>, 7 febbraio 1998</span></div></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-33268112803354335512023-06-24T13:31:00.001+02:002023-06-25T12:47:25.431+02:00Limpida scrittura<div><br /></div>"Per difendermi, da me stesso e dal mondo, una delle mie tecniche preferite, quella che mi è sempre venuta naturale e che poi nel tempo ho affinato, arrivando a farne un'arte - arte, detto per inciso, per niente astratta, visto che mi dà da vivere -, è trattenere un frammento di essere per sé, e farsi così, per quanto possibile, trasparenti. E vivere o scrivere, che poi, per chi scrive, è lo stesso, è nella trasparenza che mi sono sempre tenuto in equilibrio. No, non sempre; comunque"<div><br /></div><div><span style="color: #b4a7d6;">Vitaliano Trevisan, Black tulips, ed. Einaudi</span></div><div><br /></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_yDoR9P1QCva3CygVSmt3uLxtyUtsHvVFULEN9gXbeJyekEun5fpuoXUpQUDRtEOOh9ljHLxwoOolrTTy37agCPdbc6wc08X9Ee-mqig3QL13JkFo80DsP3tdi6XJcVn1Ls3ickeLpyd08WIfMEGJTLAyKcrbPYuJIo1MaFiFHdKOK9B-Yl-VI4SNm3sZ/s4685/spalletti_010-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2943" data-original-width="4685" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_yDoR9P1QCva3CygVSmt3uLxtyUtsHvVFULEN9gXbeJyekEun5fpuoXUpQUDRtEOOh9ljHLxwoOolrTTy37agCPdbc6wc08X9Ee-mqig3QL13JkFo80DsP3tdi6XJcVn1Ls3ickeLpyd08WIfMEGJTLAyKcrbPYuJIo1MaFiFHdKOK9B-Yl-VI4SNm3sZ/s320/spalletti_010-2.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #b4a7d6;">opera di Ettore Spallletti</span></td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3979194503263183689.post-8298667929354743542023-06-10T09:59:00.003+02:002023-06-10T10:00:38.495+02:00A proposito di <p> </p><p><br /></p><p><span style="font-size: x-large;"> <b><span style="color: #ead1dc;">BRITTEN</span></b></span></p><p><span style="font-size: x-large;"><b><span style="color: #ead1dc;"><br /></span></b></span></p><p><span style="color: #ead1dc;"><b><a href="http://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2020/06/sonnet-to-sleep.html">qui</a>, <a href="http://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2018/04/brittens-cuckoo.html">qui</a>, <a href="http://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2018/04/tempesta-di-mare.html">qui</a>, <a href="http://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2017/10/jai-tendu-des-cordes.html">qui</a>, <a href="http://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2017/06/il-filtro-di-puck-e-la-ninna-nanna-di.html">qui</a>, <a href="http://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2017/03/lora-amica.html">qui</a>, <a href="http://ilcavallodibrunilde.blogspot.com/2017/01/larca-di-benjamin-britten.html">qui</a>, <a href="http://operagiuliano.blogspot.com/2018/01/moonrise-kingdom.html">qui</a> </b>i post miei e di Giuliano su composizioni di Benjamin Britten</span></p>Giacintahttp://www.blogger.com/profile/08790491462567946529noreply@blogger.com4